Espéranos en Brokeback

Heath ya se ha ido. Ennis del Mar nunca se irá.

"Bebe vino, ama bien, usa la razón. Si el mundo existe o desaparece, a ti qué te importa"

(leído en una exposición de escritura otomana)

Seguimos bebiendo vino y amando bien en La Taberna del Mar.

La taberna del mar

Para los despistados, recuerdo que seguimos en La taberna del mar.

http://latabernadelmar.blogspot.com/

El 1 de julio a la calle

El día 1 de julio saldré otra vez a la calle, como todos los años y los que me quede por vivir. No porque esté orgulloso de ser homosexual. Tampoco estoy orgulloso de ser español (signifique lo que signifique), por ejemplo. Yo no he hecho nada ni para ser homosexual ni para ser español. Según la Real Academia de la Lengua, orgullo es “arrogancia, vanidad, exceso de estimación propia, que a veces es disimulable por nacer de causas nobles y virtuosas”. Ahora que estamos en plena fiebre mundialista observo alucinado el “orgullo” de las distintas aficiones porque sus futbolistas metan goles. ¿Orgullo? Orgullo lo podrán tener los futbolistas que meten los goles pero no el que comparte con ellos un mismo DNI. Por eso yo no estoy orgulloso de ser homosexual sino de VIVIR mi homosexualidad con normalidad, porque en este caso soy yo el que mete los goles, orgulloso de haber conseguido que las personas que me rodean compartan conmigo mis alegrías y mis tristezas, orgulloso de no mentir y de no hacer daño a nadie, orgulloso de haberme casado, de decir que mi pareja es mi marido cuando viene el cartero a traer un certificado, cuando voy al médico, cuando haga la declaración de la Renta conjunta el año que viene (este año no me ha dado tiempo), orgulloso de poder adoptar un niño, o dos o tres o los que haga falta, orgulloso también de no casarme si no me hubiera dado la gana, orgulloso de divorciarme si quiero y de volverme a casar, orgulloso de portar una bandera que significa el triunfo por el que tantas otras personas han dado y siguen dando la vida alrededor del mundo. Orgullo, también, no de ser español, sino de VIVIR en España, un país que se encuentra a la cabeza del mundo en Derechos para lesbianas, gays y transexuales (un país que me hizo sentir avergonzado hace poco con la guerra de Irak). Por eso entiendo la marcha del 1 de julio como la del orgullo de VIVIR y DEJAR VIVIR a los demás, como la marcha para hacer entender a los obtusos que no hay etiquetas suficientes en vuestro mundo de catalogaciones e insultos para pegárnoslas en la frente, que no hay estrellas amarillas ni triángulos rosas ni códigos de barras porque lo único que queremos es que nos dejéis vivir, porque salimos a la calle para deciros que lo que hacemos en nuestra casa cuando cerramos la puerta es cosa nuestra, para deciros que lo que hacemos no es más que PUTO AMOR.

Así, según la Real Academia, el orgullo es disimulable cuando nace de causas nobles y virtuosas y no creo que haya causa más noble que dejar que las personas manifiesten su amor de la forma y hacia la persona que a cada uno le de la gana. Así que estoy orgulloso de representar a Fathi y Omar, de diecinueve años, que murieron ahorcados en Teherán por eso mismo, orgulloso de verter alguna lágrima por ellos y por todos los que sufren persecución por todo el mundo. Orgulloso de vivir y amar y de sacarlo a la calle.


Recuerdo que seguimos en http://latabernadelmar.blogspot.com/

Azul oscuro casi negro

Dejo enlace a mi reseña en dosmanzanas:
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/711
y recuerdo que seguimos en
http://latabernadelmar.blogspot.com/

El DVD de Brokeback Mountain a la venta en España

Aprovechando la salida a la venta del DVD he querido poner mi reseña de BBM en 2manzanas. http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/661

Sería precioso que dejarias vuestros comentarios allí, gracias.
Y seguimos en http://latabernadelmar.blogspot.com/

La vida perra de Juanita Narboni

Enlace a mi reseña en 2manzanas: http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/642

Os recuerdo que seguimos en http://latabernadelmar.blogspot.com/

(tenemos un poema inédito de Luis Antonio de Villena "Ahorcados", sobre los muchachos ahorcados en Irán)

El exiliado de Capri

Enlace a mi reseña sobre este estupendo libro
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/618
Seguimos en http://latabernadelmar.blogspot.com/

La taberna del mar

Pues llegó el día, Amuitz y elputojacktwist se quitan las caretas y se sientan a tomar un vino en la taberna del mar. Os esperamos por allí.

http://latabernadelmar.blogspot.com/

Jack, te juro...

todo, todo, amarillea y cae y huye con el aire que no vuelve (Luis Cernuda)

Hace cuatro meses entré en el cine y las luces se encendieron al final y yo me quedé dentro porque quería que el tiempo se detuviera. Y lo hizo, al menos cuatro meses. Había sido testigo de una historia que me emocionó profundamente, había visto una bellísima película, un personaje inolvidable, el más bello la historia del cine (Jack Twist). Intenté llenar todos los huecos, inventar escenas que no existieron, justificar otras demasiado dolorosas, explicar todas las miradas, todas las sonrisas, buscarle un sentido a cada rayo de luz, a cada camioneta, a cada oveja, inventar un antes y un después. No sé si todo esto ha tenido algún sentido: la película era perfecta, allí estaba todo. Y sin embargo a mí me ha servido para seguir adelante por la vida, para reafirmar las mismas convicciones que tenía a los dieciséis años, para quitarme todas las demás cosas innecesarias que los años me han ido poniendo encima y que no son más que un lastre. Y sobre todo me ha servido para recuperar la capacidad de emocionarme, y para que vaya por la calle mirando a los ojos de la gente y gritando: ¡estoy vivo!.

Eso y un montón de amigos, de mensajes inolvidables, de despedidas, de felicitaciones abrumadoras. Yo sólo quería emocionarme más y eso sí que lo habéis conseguido.

La llama se va apagando lentamente y prefiero soplarla, siempre he sido un impaciente.
De todas formas sabéis que elputojacktwist gira sobre sí mismo allá arriba, en su galaxia, y os vigila, que está pendiente de que su mensaje de amor universal no disminuya un ápice, y que quiere que en todo lo que hagáis en vuestra vida penséis ¿qué hubiera hecho el puto Jack Twist?
De todas formas esto no se va a borrar (supongo) y estará aquí para cuando queráis recordar estos días tan fantásticos que hemos vivido. Y ahora es el turno del contable gris. Seguiré con el recuerdo de elputojacktwist en http://www.dosmanzanas.com/ (que ya conocéis) en mi faceta más reivindicativa y continuaré recomendando libros y películas con ese heterónimo que tantas alegrías me ha dado.

Pero ahora me quito la careta y cojo un nombre de contable gris, y me siento en una taberna a charlar con otro letraherido que ya conocéis, en una taberna blanca que mira hacia el océano y de la que tendréis noticias en breve. Una taberna frente al Atlántico de Pessoa, al Mediterráneo de Kavafis, al mar de la China de Gil de Biedma, a los mares interiores de Lorca o San Juan de la Cruz (y a otros mares que mi compañero de fatigas nos irá enseñando) Allí os esperamos respirando sal y salpicados de espuma. Seguiré usando este blog para manteneros informados y para cualquier otra cosa que se me ocurra.

Y ahora un encargo: el sábado 1 de julio o alrededor de esa fecha, tenéis la oportunidad de demostrar al mundo que no estáis dispuestos a que vuelvan a asesinar a Jack Twist, a que vuelva a sufrir Ennis del Mar, Alma, Lureen, sus hijos. Salid a la calle, demostrad al mundo la fuerza del amor y la infinitud de sus caminos.

A todos los que habéis leído y escrito: GRACIAS.

Así que allá va,
éste es el final,
preparaos,
cogeos de las manos,
soplemos todos a la vez
y mandemos al puto Jack Twist al otro confín del universo:
UNO..........

DOS.............

y TRES.

(de todas formas estad atentos, a veces las llamas no se apagan bien y empieza a soplar un viento nocturno, y cuando nos damos cuenta, el incendio está arrasando el bosque)

Permitidme que dedique este post a mi Ennis del Mar, que lleva cuatro meses durmiendo con ovejas y fogatas. Imposible acabar con nada más bello:

Si el hombre pudiera decir
(Luis Cernuda, Los placeres prohibidos (1931)

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando solo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

La vida antes de Ennis

Poco que contar de la vida de Jack antes de conocer a Ennis, poco que contar del universo antes del Big Bang, porque el tiempo nació en el Big Bang y el puto Jack Twist nació el día que aparcó su furgoneta delante de la caseta de Aguirre:

no sé a que demonios vengo, a pasar un verano cuidando ovejas en el monte, sólo o con algún pastor garrulo y maloliente, y con este trasto de furgoneta que no hace más que ruido, a ver quién demonios me mandaba a mi venir hasta el fin del mundo, y no parece que haya mucha gente, pero qué desgraciado va a venir hasta aquí a buscar un trabajo como este, y entonces aparco el coche y te veo, apoyado en la pared polvorienta guiñando los ojos bajo el sol, liando un cigarro, bajo un cielo azul que es casi blanco, con un pie en la pared, mirando de reojo, sonriendo de reojo, con esa media sonrisa que llena de luz mis noches más oscuras, y enciendes el cigarro y aspiras el humo y lo expulsas y de repente noto que se ensanchan mis pulmones porque quiero agarrar todo el aire, que de repente siento que tengo que agarrar todo lo que sale de ti, que todas tus miradas, todas tus medias sonrisas, todos tus suspiros sean míos, que todos los guiños que haces al sol me los haces a mí, que no haya otra piel que reciba el roce de tus manos, allí apoyado, mirándome con sorna, pensando quizás que debo ser muy imbécil o muy inútil para venir aquí a pedir trabajo, pero yo ya solo pienso en las noches que vamos a pasar bajo las estrellas, en las veces que vamos a bañarnos en los riachuelos, en las veces que voy a acariciar tu pelo cuando te quedes dormido delante de la hoguera, en los besos que te voy a robar de las tazas de metal que dejes olvidadas, en el tiempo que tenemos por delante para que nuestras historias se cuenten (aunque yo tengo poco que contar, pero desde que he visto tu mirada azul creo que he hecho un punto y aparte), y ahora ya sé a qué demonios vengo, vengo a por ti, vaquero, te miro a través del espejo retrovisor, me afeito porque jamás pensé que iba a necesitarlo hoy, y veo la sombra de tu cuerpo sobre la madera polvorienta y te miro de frente, de perfil, boca arriba y boca a bajo, y no veo nada malo, la gente me va a decir que qué demonios hago perdiendo el tiempo detrás de un idiota como tú, pero las cartas ya están echadas, acaba de terminar mi vida como Jack y ahora solo quiero ser tú. Y ahora voy hacia la entrada de la caseta y aquí empieza todo.

Protesta

Contra la mutilación de una obra de arte:

http://www.zonadvd.com/modules.php?name=News&file=article&sid=4987

Los interesados pueden ponerse en contacto con:
http://www.universalpicturesiberia.es/ para dejar una queja...

Próxima estación: Brokeback Mountain (colaboración de Carlos)

Carlos (ferrostahl@gmail.com) ha enviado este cuento, para que viajéis un poco por las rocosas. Sigue en los comentarios.

Abril de 1970. Jack preparaba un nuevo viaje a Wyoming para reunirse con Ennis. Desde 1967, este sería su séptimo reencuentro con el hombre que marcó a fuego su vida. El día 13 tenían previsto reunirse en Riverton; Jack no era supersticioso, pero en esta ocasión llegó a planteárselo, pues un inesperado recalentón de su furgoneta (él nunca despuntó en mecánica ni en mantenimiento de coches), que la dejó fuera de órbita, estuvo a punto de desbaratar sus planes. Buscando soluciones al grave problema planteado, Jack recordó que Brandon, el tío de Laureen (hermano de su detestable suegro aunque mucho más agradable e inteligente), era Jefe de Estación en Childress. Además tenía una devoción particular hacia su sobrina, por lo que ambos fueron a verle a la estación y le explicaron lo que sucedía. En poco más de media hora el problema quedó resuelto: al día siguiente, a primera hora de la tarde, tenía su llegada a Childress el expreso de Seattle, que podía llevarle hasta Cheyenne. Allí tomaría otro tren, pues la línea hacia Montana formaba parte de la Union Pacific, y la compañía Santa Fe no llegaba más al norte de Cheyenne. Inmediatamente, Jack se dirigió a la oficina de correos para enviar un telegrama a Riverton, con el siguiente texto: “Reunión estación ferrocarril Basin 14 abril 14:30 PM stop problemas mecánicos voy tren stop salgo mañana tarde stop saludos Jack”. El mensaje no fue respondido por Ennis, aunque éste lo había recibido con cierta sorpresa.

Capote

Dejo el enlace a mi reseña en dosmanzanas de esta película.
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/564

Aquí mirando la hoguera y soñando

Pon y Ana me pidieron que explicara que sintió Jack Twist cuando Ennis le abrazó por primera vez. Ellas esperaban otra cosa pero sólo me sale esto:

aquí mirando la hoguera y soñando, siempre soñando, soñando que lo de anoche no fue lo mismo que las otras veces que me ha pasado esto, soñando que el latir de tu pecho contra mi espalda no era el mismo latido animal de otras veces sino que había algo más, soñando que ahora te despiertas y sales de la tienda, soñando que miras cómo estoy aquí de pie, pensando que duermo, soñando que sonríes mientras guiñas los ojos por el rayo de sol que aparece entre las nubes, soñando que te levantas y vienes hacia mí despacito, sin hacer ruido, que no coges tu caballo y te largas sin decir ni adiós, como me ha pasado otras veces, sino que vienes despacito, sin hacer ruido, y te pones detrás de mí sin tocarme (pero noto los latidos de tu corazón y tu olor de vaquero y el calor de tu mirada en mi cogote y la caricia de tu aliento), soñando que esperas un minuto, dos minutos, y entonces acercas tus labios a mi oído y me cantas para que siga dormido, aquí de pie delante de la hoguera, y tus labios acarician mi oreja, y tus pestañas me dan un beso de mariposa azul, soñando que pasas una mano por encima de mi hombro, pero sin tocarme todavía, que pasas la otra mano rozando mi cadera hasta juntar las dos delante de mi pecho, y entonces te reclinas en mí y noto tu abrazo de hombre, vuelvo a notar el latido de tu corazón como anoche, vuelvo a notar tu peso, tu calor, soñando que sigues así apoyado y nos balanceamos, y sonríes y sonrío, y te agarro la mano y la acaricio y quiero darme la vuelta para ver si es verdad que estás ahí, pero no me atrevo por si desapareces, porque no sé si estoy dormido o despierto, y entonces te alejas, y ahora coges tu caballo y te vas, y entonces sé que no ha sido un sueño, que esta vez todo ha sido real, porque aún noto tu calor en mi espalda, que va desapareciendo lentamente fundiéndose con el aire frío de la mañana, mi piel ya para siempre tatuada con la sombra de tu pecho, con los dibujos que tu nariz ha dejado en mi cogote, con los signos secretos de un lenguaje inventado que tus labios han ido dejando por mis hombros.

El puto Jack Twist, ¡qué ñoño se pone a veces! Lo siento chicas, otra vez será.

(puedes leer la continuación el jueves 23 de febrero “Y ahora coges tu caballo y te vas”)

A veces sin más el mundo se para

¿verdad enero20? ¿verdad que se paró un día frío de enero?
Pues yo pensaba que el mundo estaba parado y mira por donde se ha vuelto a parar otra vez.
Pensaba hacer una reseña de un disco para 2manzanas y en la quinta canción se paró el tiempo y me quedé ahí. Así que, de momento, no voy a poder escribir nada. Porque si ahora me preguntan que cual es la canción más bonita del mundo no tendría ninguna duda. A alguien ya le he explicado mi relación con La Buena Vida, casi quince años sorprendiéndome de que este grupo no sea materia obligatoria de estudio en la ESO. Pero ya me sorprenden pocas cosas y una de ellas es La Buena Vida. Nunca me han gustado las cosas acabadas, porque no admiten implicación. Por eso me gusta Brokeback Mountain, por eso me gusta La Buena Vida ¿cómo es posible seguir emocionando en cada disco? ¿cómo es posible caminar siempre al filo, como un funambulista algo borracho, al borde del precipicio? ¿cómo es posible tanta fragilidad, tanta bellísima imperfección, tanto destello de arte puro, en el peligroso alfeizar entre la sensiblería y la sensibilidad?

La respuesta en “La mitad de nuestras vidas”, de su nuevo disco Vidania.
No sé si alguna vez conseguiré pasar de esa quinta canción.

Me fui a dormir hacia las dos de la mañana
y me desperté casi al alba
no vi la razón pero caí en una hondonada;
me suele ocurrir sin previa alarma.
Entonces entró algo de luz por la ventana
e iluminó toda tu cara.
Y estuve así, cerca de ti, sin hacer nada;
a veces sin más el mundo se para.
Primero reí luego lloré, y te miraba.
Me dio por pensar y recordaba

que llevamos casi la mitad de nuestras vidas
yo parte de ti y tú de la mía.
Fui a recorrer lo que va de la luz al miedo
y te encontré justo en el medio.

Así que proyecté y planeé
como uno hace al creer
que no se va a romper,
que tiene que cambiar la suerte alguna vez.
Parece que somos como fuegos artificiales,
vamos a brillar sólo un instante.
Parece que hoy voy a mirar hacia delante
hasta que todo estalle en el aire.

Hoy he recibido la respuesta

Hoy todo lo que he escrito está justificado. Si alguien me ha cogido de la mano y me ha obligado a subir esta pesada cuesta para mirar lo que había al otro lado del monte, ahora comprendo sus motivos. Hoy he recibido un correo con la respuesta, hoy he visto lo que había al otro lado, hoy alguien que pasea por esta casa mirando en los cajones se ha hecho una pregunta y se ha respondido, hoy alguien andaba por su camino con un plano arrugado de tanto buscar las direcciones que no encontraba y alguien me puso en la vereda para indicarle que quizá ese plano ni siquiera era de la zona, hoy la vida es más bonita y los árboles más verdes y el cielo es más azul, hoy todo ha merecido la pena y volvería a hacerlo una y mil veces, hoy hay una galaxia por ahí, perdida en el espacio, que brilla un poco más, sólo por eso olvido tantas horas delante del teclado, tantas noches dando vueltas en la cama pensando, hoy he comprendido la razón de todo esto.

Todo lo escrito ha sido para ti.

Gracias, amigo.

Como dice Andrés Lewin (del que os hablaré algún día si me deja): que no tengas que pedirle más caladas pa besarle en los cigarros, que no tengas que besar los besos que él va dejando en los vasos.

Espirales de palabras (colaboración de Amuitz)

¿recuperados de aquella poesía-teorema de Amuitz? ¿Edukia: SI P entonces Q, voy a hacer todo lo posible para que sea NO P? Pues preparaos para una nueva muestra de su sensibilidad polinómica eusko-zen (eskerrik asko jatorra)

Espirales de palabras

Repetir líneas que expresan lo imposible es absurdo, porque lo imposible no se resuelve con líneas estériles. Pero muchas veces no hay otro modo de explicar que lo imposible no tiene solución. ¿Se puede hacer alguna otra cosa?
Un buen cognac en una hermosa copa de cristal, para degustar con exquisito aroma que toda la amargura sigue ahí mismo. Caminar contra el frío, con un gorro de lana, para mantener la cabeza templada mientras sufre el cuerpo. Mirar a la gente por la calle, para ver qué mal está repartida la posibilidad de ser feliz.
Escribir palabras, como si fueran a solucionar algo, igual que las operaciones matemáticas resuelven problemas numéricos. Un conjunto de palabras, puestas en el orden preciso, en busca de solución. Hermosas palabras, o feas, mientras esperamos que su totalidad nos libere. Frases redondas, o elípticas, o rectangulares, espirales sin fin puestas a girar: eso es escribir.
Pero repetir líneas que expresan lo imposible es absurdo. Tan vacío como escribir ceros antes de los ceros, tan ingenuo como escribir ceros después de los ceros.

Aclaraciones del propio autor: En la imaginería y en la escultura vasca el vacío representa mucho, siendo el escultor Jorge Oteiza quien en su obra más énfasis puso en representarlo. De hecho, la palabra "huts" en euskera se traduce como "cero" y como "vacío, nada" (aunque para los matemáticos no sea muy correcto)

Una tarde de mayo

Va cayendo la tarde lentamente con luz amarillenta de polen esparcido, van cayendo los rayos entre cañas y claras, entre risas y silencios cómplices de angustias y anhelos y risas y deseos compartidos, por una vez no somos nombres en negrita, sino personas de carne y hueso, personas que han venido tras cinco horas de autobús para estar un ratito con nosotros, y que vuelven a casa tras otras cinco horas, oyendo historias que nos ponen la carne de gallina: la madre que hace el bocadillo pensando que su hijo va de campo con sus amigos (ya verás que liberación cuando no tengas que mentir, pero todo a su tiempo), la del chico que quemó Roma mientras tocaba la lira (que acompañó a su amiga con síndrome de Down al cine y se quedó dormida), la del que se volvió fanático de Brokeback Mountain por el acomodador (menos mal que no ponían La Jungla de cristal), la de la maestra buena aficionada al homoerotismo, la de la madre de familia que nos trae bilbainitos, la de la chica sorprendente que no se valora como debe, la de la chica que vio la película un 20 de enero y no pudo compartirlo, la del contable gris que colgó el traje en la percha y sacó del cajón las camisetas que compró a los dieciocho años...

Y va cayendo la tarde y leemos vuestros mensajes, y los nombres de vuestras ciudades que ya no serán nunca lo que antes eran para nosotros, porque andáis por sus calles, y se van tejiendo los hilos y se van creando los lazos, nos vamos domesticando, y los hilos viajan por el cielo hasta San Sebastián, Albacete, Cuenca, Canarias, Pamplona, Barcelona, Mallorca, Costa Brava, Valencia, Bilbao, Vigo, Alicante, Sevilla, Granada, Toledo y mucho más lejos a Buenos Aires, México, Lima, Monterrey, Mendoza,....(perdón por los olvidos pero es que es lunes).

Y la tarde parece que no se quiere ir (y esa frase que no olvidaré: ”hacía tiempo que no me encontraba tan a gusto” ¿podría ser así, justo así, siempre?) y en silencio, pensamos en los muchos regalos que esta película nos ha dado, y sin duda este es el mejor: poder pasar una tarde con gente tan estupenda, y el recuerdo (para siempre ya) de esa tarde de mayo en la que fuimos un poco más felices.

Another country

Os dejo el enlace a la reseña que he hecho de esta película en dosmanzanas.
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/521

Son 10.000

Hoy alcanzaremos las 10.000 visitas. Parece que fue ayer cuando os daba las gracias por las 5.000 y mira donde estamos ahora.

Dejo este post para que las personas que han creado un blog y yo no he citado (me consta que hay muchos) lo cuelguen en los comentarios.
Y recomiendo otro blog, el del chico que veía BBM en la matrícula de los camiones y se chocaba con ellos, mi vecino, la primera persona que conoció a elputojacktwist sin saber que lo era.
Este blog promete (todo él promete).
http://madjavi.blogspot.com/

Por otra parte, este sigue siendo el blog que más visitas lleva a 2manzanas. Gracias otra vez. Y si teníais un motivo para visitar esa estupenda página, ahora teneis dos: Amuitz.

GRACIAS GRACIAS GRACIAS

Galaxias

Muchos me han preguntado sobre la elección de mi pseudónimo “elputojacktwist”. Supongo que todo ha quedado claro después de haber leído alguno de los textos aquí escritos. Hoy me entero de que un grupo de astrónomos ha puesto el nombre de Jack Twist a una galaxia, a un enorme mundo de estrellas que gira sobre si mismo, y me imagino a Jack en el espacio, flotando como en una piscina, o como de vuelta al útero materno, plácidamente perdido por el cielo, tranquilo al fin.

Si alguien ha decidido dejar el nombre de Jack Twist para siempre en el firmamento, si millones de personas sienten que el corazón se les da la vuelta cada vez que ven un sombrero de vaquero, si un contable gris ha estado a punto (ayer) de caer fulminado al suelo tras tener un DVD original en sus manos (el británico), si alguien ha pensado que deberíamos comprar dos en vez de uno, para donar el segundo a una biblioteca rural y que esta película la pueda ver todo el mundo, es que algo sigue pasando.

Yo por mi parte, me siento más feliz cada vez que miro al cielo, por saber que ahí arriba hay una galaxia que lleva el nombre de Jack Twist, que gira eternamente, desparramando su amor por el cielo, que estará ahí mucho tiempo después de que desaparezca este planeta, que quizá en esa galaxia haya un planeta pequeñito en el que la gente vive para los demás, que se preocupa de dar su amor al que tiene al lado (pero todos están al lado porque el planeta es pequeño) y que cada vez que nos llegue la luz de esa galaxia tan lejana nos está llegando un poquito del amor ilimitado de Jack Twist, que sentiremos su luz como una caricia o como un soplo de su aliento en nuestro cuello.

Gil de Biedma nos dejó un encargo:

La calle de Pandrossou

En el barrio de Plaka,
hacia el Monastiraki,
una calle vulgar con muchas tiendas.

Si alguno que me quiere
alguna vez va a Grecia
y pasa por allí, sobre todo en verano,
que me encomiende a ella.

Era un lunes de agosto
después de un año atroz, recién llegado.
Me acuerdo que de pronto amé la vida,
porque la calle olía
a cocina y a cuero de zapatos

Hagamos lo mismo con la galaxia de Jack Twist.

Hasta siempre

Se puede hacer poesía de muchas formas.
Zidane, todo un señor. Hasta siempre

Pon ejerce su derecho de réplica

El hombre de la capa gris.

Erase una vez una mujer que, al salir de un cine, en vez de cruzar la calle y volver a casa, se perdió en un camino azul. En ese camino buscaba respuestas, se hacía preguntas, corría, saltaba, se caía y se tropezaba. En ese camino había más personas, todas andando cuesta arriba por la ladera de una montaña muy alta, y la mujer se sentía menos sola en su andar fatigoso. Entre esas personas había una que llevaba una capa gris, que tapaba su cuerpo y su cara; cuando le preguntaban, decía que se cubría porque era tan gris por dentro como por fuera. Pero la mujer había visto un extraño fulgor verde que, a veces, cuando el hombre de gris se descuidaba, surgía de entre las sombras de su capucha. Un intenso pero breve rayo que iluminaba las palabras que el hombre iba escribiendo en las piedras que jalonaban el camino, y así los que venían detrás no se perdían.Guiados por esas palabras y esas piedras los caminantes llegaban a la cima. Pero el hombre de la capa gris, antes de llegar a su vez, decidió desviar su camino y abrir uno nuevo, pues el invierno entraba y quería establecer su casa. Llegó así a un claro en el bosque. La mujer le había seguido, atraída por los pasos del hombre de la capa gris. Entonces el hombre sacó de entre los pliegues de la capa unos libros, y poniéndolos en el suelo, comenzó a escribir en el aire hermosas palabras, signos, frases, y una casa empezó a tomar forma, una casa con muebles llenos de cajones, una casa con paredes de madera de sandáraca, con ventanas de vidrios de colores, con muchos sofás mullidos cubiertos con mantas calentitas, con una gran chimenea en el centro donde ardía una luminosa hoguera.El hombre de la capa gris retiró la capucha de su cara, y la mujer vió dónde nacían los extraños e intensos filos verdes de luz que había observado: nacían en los ojos del hombre, salían directamente de su corazón, se enredaban en sus manos, crecían con su voz. El hombre sonrió y dejó las puertas de su casa abiertas, pues sabía que sus amigos iban a ir a sentarse en su sofá, a dejarle regalos en los cajones, a mirar por las ventanas coloridas, a llevar leños para el hogar. Desde entonces, la mujer visita al hombre de la capa gris y los ojos verdes a menudo, porque sabe que en su casa va a encontrar lo que busca y lo que necesita: un sofá para descansar, un fuego para contemplar, palabras para leer, vidrios de colores para alegrar el aire, y las manos de un amigo que sabe hablar, que sabe callar, y que sabe bien dar la mano para subir entre las piedras.

Pon (marisita-pon@hotmail.com)

Mirando hacia el oeste

mirando hacia el oeste con preocupación, mirando hacia esa nube negra que amenaza descargar su nieve en pleno agosto, intentando saber por qué demonios se nos acorta el paraíso antes de tiempo, un mes menos, cuatro semanas menos, treinta días menos, expulsados por haber comido de la fruta prohibida, Aguirre como ángel castigador con sus cien ojos que ve, espía y cuenta, y ahora viene la nieve, y hay que recoger la tienda, y he visto como te tiemblan las piernas al pensar que esto se ha acabado, que te vas a casar pronto, que se nos van haciendo cortos los días, que al agua del arroyo baja cada vez más fría, y efectivamente, esto es un paraíso, pero nadie nos advirtió de que había frutas prohibidas, nadie nos dijo: puedes comer de todas las frutas de estos árboles pero no pruebes la manzana, (y nosotros nos hemos comido unas cuantas, ¿eh, vaquero?), nadie nos avisó de que no debíamos mirarnos a los ojos: nos hablaron de ovejas perdidas, del peligro de encender hogueras en el monte, de comidas que aburren a fuerza de repetidas, de rayos que matan rebaños enteros, de caballos que se desbocan y se lanzan al precipicio, pero nadie nos advirtió sobre los cruces de miradas, nadie nos dijo que no podíamos ni siquiera rozarnos al pasarnos la taza de café, que debíamos huir de los cogotes y de la forma en que se pierde el pelo tras el cuello de la camisa, que evitáramos sentir nuestros alientos cálidos cuando juntásemos las cabezas mirando las estrellas borrachos de luna llena.

mirando hacia el oeste con preocupación, comprobando cómo las cumbres se van ocultando tras un manto blanco que se vuelve naranja y violeta con los últimos rayos de la tarde, que los pájaros se han ido, que las ovejas tiemblan ateridas, que aún quedan manzanas, pero pocas (y que nos las vamos a comer todas esta misma noche, ¿eh, vaquero?), que no vamos a dejar ni las hojas, porque nadie nos advirtió de los peligros de las miradas verdes que se encuentran casualmente y duran un par de segundos más de lo apropiado.


Otro poquito de Luis Cernuda, cegado también por alguna mirada rubia:

Los marineros son las alas del amor,
son los espejos del amor,
el mar les acompaña,
y sus ojos son rubios lo mismo que el amor
rubio es también, igual que son sus ojos.

La alegría vivaz que vierten en las venas
rubia es también,
idéntica a la piel que asoman;
no les dejéis marchar porque sonríen
como la libertad sonríe,
luz cegadora erguida sobre el mar.

Si un marinero es mar,
rubio mar amoroso cuya presencia es cántico,
no quiero la ciudad hecha de sueños grises;
quiero sólo ir al mar donde me anegue,
barca sin norte,
cuerpo sin norte hundirme en su luz rubia.

Colaboración de Pon

Pon entra en mi casa de puntillas, y va dejando regalos escondidos por entre los cajones, buscadlos porque valen la pena. Pero éste (que no es el mejor) lo saco a la luz para que veais de lo que hablo. Pon pasa por la vida de puntillas (sufriendo por la belleza como Stendhal), con su flor violeta en la solapa, con sus rizos negros y su cara de maestra buena, la profe que te da caramelos, la que te quita el jersey sin hacerte daño en las orejas. Brokeback Mountain me ha dado muchos regalos y uno de ellos es Pon (marisita-pon@hotmail.com). Gracias, amiga.

Anoche fuí al cine a despedirme de mi peli en pantalla grande. Hace ya unas semanas que me siento "curada", que la recuerdo con menos dolor, que no me produce angustia; quería comprobar hasta donde llegaba la desintoxicación, así que me senté en la butaca con una mezcla de miedo y placer. Y la vi. La vi con detenimiento, con minuciosidad, disfrutando de cada fotograma, de cada diálogo, de cada paisaje y hasta de cada oveja. Salí de la sala y llovía, camino a casa iba pensando que por fin había conseguido la paz de espíritu; pero qué equivocada estaba.Tras los efectos de tsunami de BBM, vinieron las sacudidas emocionales; después, las horas cavilando; luego, la búsqueda de respuestas; por último, la comprensión de que las respuestas estaban en mí. BBM es un espejo. Un espejo deformante, pero no como los de las ferias o el callejón del Gato: su deformación consiste en sacar de cada uno de nosotros el reflejo real de uno mismo. Pero ese reflejo es al mismo tiempo una visión del propio interior. Una vez que podemos vernos en Ennis, en Jack, en Alma, en Aguirre, en oveja, incluso en pastor vasco o en oso, todas las reflexiones que me produce me llevan al mismo punto: BBM es la realidad. Tal vez ese es el secreto. En su estoicismo formal, en su parquedad interna, está la vida tal como es. Por eso es que nos llega tan hondo. Por eso es que sufrimos y lloramos y sonreímos y gozamos. Porque, a modo casi de documental que disecciona el amor y las relaciones humanas, nos expone ante nosotros mismos completamente desnudos, y además nos hace plantearnos nuestra existencia pasada y futura. Y sobre todo, te pregunta:"¿y ahora qué vas a hacer?".De nosotros depende la respuesta, porque no te deja escaparte ni contestar con evasivas. No queda más remedio que responderle, que respondernos. Y en esa respuesta va la esencia de la película: la vida misma.El proyecto Brokeback Mountain se convierte así en millones de proyectos, en el proyecto de cada uno. Ciertamente, la vida tal como la conocimos ya no existe. BBM nos la ha cambiado, qué maravilla.

Hoy no puedo

HOY NO PUEDO

Hoy tengo una rosa clavada en la garganta,
una flecha de fuego imprevisible
que lucha por asomarse por la boca
a respirar el aire de la mañana espesa.
Pero hoy no puedo.
Porque no hay soledades de mármol en mi alma.
Porque no siento el peso de los días repetidos
ni el lento discurrir del agua y de la arena.
Porque nadie me pide que cante su dolor
ni su amor, ni su muerte.
Hoy tengo un minotauro perdido en las entrañas
corriendo como un loco,
arrastrando una pesada antorcha,
golpeando y quemando.
Pero hoy no puedo.
Porque no hay niños de barro que me miren con ojos de derrota,
ni moscas mutiladas, ni desoladas playas,
ni siquiera el rocío de las rosas
mustias tras el balcón abierto me interesa
(por más que, iluminadas,
derramen manantiales de dulzura invisible).
Hoy tengo una tormenta de los mares del Sur
en la cabeza
que azota mis velas con violencia
y me anega,
(ya me salen las olas por las orejas).
Pero hoy no puedo.
Porque hoy estás tú.
Hoy sólo puedo hablar de sol.

(Hoy he dejado durmiendo a elputojacktwist y he despertado al gris contable, recuperando una cosita de hace más de diez años, esperando que os guste como me ha gustado a mi, al encontrarla buscando en el trastero)

Corazón + La Casa Azul

Hoy me estreno en 2manzanas con una reseña de un concierto.
Ahí dejo el enlace
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/483

Reencuentro

Os dejo enlace para mi colaboración en 2manzanas de este precioso libro que estoy seguro os va a encantar, si es que no lo habéis leído.
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/473

Adjunto en los comentarios a este blog una colaboración de Ana (ancris1970@fibertel.com.ar), desde Buenos Aires. Espero que os guste.

Podría ser siempre así

Sentado aquí mirando las estrellas, tocando una canción absurda y aburrida, mirando tu perfil iluminado por la hoguera que se apaga, imaginando tu perfil en sombra, el que no le da la luz, la parte de ti que no me enseñas, y amándola también, como amo la parte que me ofreces, como amo tus escasos abrazos, como te amé anoche, la segunda vez que viniste a la tienda como un cordero al matadero, sabiendo que era tu destino, que ya no tenías más posibilidades que venir a mis brazos, y esperando, anhelando descubrir esa otra parte, esa parte que la hoguera no ilumina en tu cara porque escondes, intentando saber qué piensas, qué esperas, qué decides, qué temes, qué deseas, y sigo tocando esa canción absurda y sigo intentando penetrar en tu interior insondable, tratando de descubrir en un reflejo de tus ojos dorados cuales son tus intenciones, ansiando comprobar si en un susurro o en un roce furtivo de tus manos cuando me pases la comida me vas a desvelar tu parte oculta, tu decisión después de estas dos noches, lo que vamos a hacer en el futuro, si es que hay futuro para los chicos como tú y como yo, o podemos quedarnos aquí eternamente bajo las estrellas: yo mirando tu perfil iluminado, tu perfil transparente, el que me has mostrado ya dos veces, tú mirando la hoguera y sonriendo pensativo.

Prometo no tocar la armónica si sigues sin moverte.

Otra tarde con Pessoa

Despues de la regresión a la infancia de ayer pasé la tarde leyendo a Pessoa y no me resisto a copiar esto:

Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...

Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...

Volver a ser pequeños

Solo deseo que volvamos a ser pequeños, que nos vayamos haciendo cada vez mas jóvenes, que se nos vuelva a rizar el pelo y la piel se nos vuelva cada vez mas suave, que de repente nos echemos al suelo y volvamos a gatear, que se nos olvide todo lo que la vida nos ha enseñado a golpes, que dejemos de hablar, que dejemos de ponerle nombre a las cosas, que los demás dejen de ponerle nombre a todo lo que hacemos, que dejen de buscar los motivos, porque cuando somos pequeños no hay explicaciones ni nombres para nada, que nos suelten a los dos en un patio soleado sobre el césped, que palmotees de alegría y sueltes carcajadas hasta que se te salten las lágrimas cuando me veas, que yo te tire del pelo y te de un mordisquito en la nariz, inventándonos juegos y palabras que nadie entiende porque no significan nada, que vuelvan las pataletas incontroladas, los tremendos cabezazos, que volvamos a ser lo que fuimos algún día pero juntos, tirándonos pellizcos, sin que nadie sospeche, sin que nadie sufra por algo que a esa edad ni siquiera tiene nombre porque no existen las palabras, solo existen tus rizos rubios, tu escandalosa risa, tus manos regordetas, el reguero de baba que brilla al sol de la tarde, las miradas de ternura y de absoluto éxtasis y adoración que nos lanzamos en ese mundo nuestro, que es solo tuyo y mío, en ese patio soleado en el que reímos y palmoteamos hasta caernos de espaldas sobre el césped.

Que nos vayamos haciendo cada vez más pequeños, como un niño, como un gato, como un pajarillo, que sigamos haciéndonos pequeños como una pulga, como una ameba, que solo puedan vernos por un microscopio, que seamos tan pequeños que ya nada ni nadie pueda vernos, que desaparezcamos, solos, en ese mundo que tendrá todo lo que necesitamos.


(Otra vez San Juan de la Cruz:

Gocémonos, Amado,
y vámonos a ver en tu hermosura
al monte y al collado,
do mana el agua pura;
entremos más adentro en la espesura )

Papá, no puedo dormir

Te voy a contar un secreto, pequeñajo, presta mucha atención para que no se te olvide. Esta vez no es un cuento. Son unas palabras mágicas que puedes decir si algún día te sientes solo, o alguna noche tienes miedo, o alguien te cuenta cosas sobre mi o sobre mamá que no quieres oír. Apréndelas de memoria. Yo hace ya casi veinte años que las aprendí.
¿sabes pequeñajo? Cuando digo esas palabras me olvido de todo, es como esas tardes tormentosas en las que a última hora aparece un rayo de sol amarillo entre las nubes y deja de llover y huele a tierra mojada, o como cuando después de una noche de insomnio oyes cantar al primer pajarillo y ves que una luz grisácea se abre camino entre las persianas, eso me pasa a mi cuando las digo. Porque esas palabras guardan un secreto y un misterio que es mejor no intentar desvelar por si pierden su efecto.
Pero cuando caminas, después de decirlas, la tierra que pisas se pone de un color dorado y las flores se abren y se ríen.
No quiero que pienses que papa o mamá van a faltar algún día, pero si alguna vez dices nuestros nombres y no venimos, quiero que recuerdes que estas palabras significaron mucho para tu padre, y que a veces se le secó la boca de tanto decirlas.

Allá van, verás como se hace de día: “Ennis del Mar”.

(gracias a Amuitz por recordarme esta poesía:

PALABRAS PARA JULIA
(José Agustín Goytisolo)

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.
...................................
Te sentirás acorralada
te sentirás perdida y sola
tal vez querrás no haber nacido.
.........................................
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.
.................................................
Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

¿que pasa en Perú?

Para los que querais estar al tanto, y con mucha preocupación por nuestros amigos peruanos, os dejo un enlace que me han enviado

http://www.deambiente.com/foros/index.php/board,23.0.html

NO CREAIS QUE OS VAMOS A DAR LA ESPALDA.

Bajo los ojos de Jack Twist

Elputojacktwist está de vacaciones. Mientras tanto, colaboración de Charles Ryder con foto incluida y otro estupendo blog (el de Ana). Gracias a los dos. Y malas noticias de momento para los Jacks y Ennis en Perú.

http://anaenbrokebackmountain.blogspot.com/

Hoy mi ciudad ha amanecido bajo tus ojos, puto Jack Twist. El azul de tu mirada la cubre y la protege, le da la calidez de tu alma noble y sincera, la ilumina con la alegría que alguien quiso arrebatarnos al privarnos de ti. Los que no somos metodistas o pastorales pero sí católicos vamos a conmemorar la muerte del primer Jack Twist esta semana, masacrado por haber amado tanto en un mundo que no deja espacio para los sentimientos. No se si tus pupilas estarán con nosotros muchos días pero al mirarlas esta mañana cuando he salido a la calle he sentido la paz que me ha faltado durante mucho tiempo y que he encontrado en un cielo que será siempre tuyo.
Charles Ryder.

La otra alcoba

Tras la muerte de Eloy de la Iglesia, mi reseña de esta semana en 2manzanas es sobre "La otra alcoba". Dejad también allí vuestro particular homenaje a este valiente. Gracias.

http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/434

Llamadme loco pero yo solo veo amor

Bajo el síndrome otra vez tras ver la pagina de kaerff

http://web.mac.com/sic3/bbm/

IMPAGABLE. Gracias amigo por tanta belleza.

Cabalgando

Para bluehill, que me manda esta foto desde México porque dice que le gusta mucho.
¿y a quien no?
El sombrero negro y el blanco, las camisas azul y verde, los caballos alazán y negro.
¿Que miran? ¿que buscan?
¿los restos de aquella hoguera ante la que jack se quedó dormido pensando en caricias y abrazos, soñando en congelar aquel instante para siempre, domesticado?

Elputojacktwist, siempre soñando.....

Hoy ha nacido mi hijo

Hoy ha nacido mi hijo y, lo primero que he hecho, ha sido acercarme a la cuna y ver si se parecía a ti, que absurdo. Un Ennis del Mar pequeñito que me enseñara la parte de ti que me he perdido por haberte conocido demasiado tarde.
¿te imaginas que hubiera nacido con tu pelo, con tu mirada glacial, con tus manos de vaquero, con tus piernas arqueadas, con la parte sonrosada de tu piel que escondes del sol, con tus labios finos y apretados?
¿te imaginas lo que yo sentiría al ver crecer a mi hijo y comprobar que cada vez se parece más a ti?
Te reirás, seguro, pensarás que soy el puto Jack Twist, otra vez imaginando sandeces.
Y esta vez llevas razón. Mi hijo nunca se parecerá a ti.

Pero ¿sabes?, si él te conociera, si viviéramos juntos en el rancho, si él oyera tu voz por la noche mientras le acaricias la cabeza, acabaría hablando con tu acento de Wyoming, repetiría tu forma de mirar al suelo y de hablar sin decir, imitaría tus gestos, tus miradas, tus medias sonrisas, adoptaría tu manera de andar, hasta tu sólido pisotón de vaquero, tus bruscos abrazos, la forma que tienes de quedarte en silencio mirando las estrellas, el cariño con que acaricias las ovejas, la ternura de tu aliento en mi cuello cuando duermes a mi lado. Así sería mi niño si tuviera tu cariño siempre al lado.

Serías tú repetido, tú en pequeño, tú desde siempre y para siempre.

(esta entrada está dedicada a una persona que lee este blog y va a adoptar 2 niñas: ánimo, que vuestras hijas sean por lo menos como vosotros)
Para los no españoles: en España se puede adoptar como soltero y desde el año pasado, un matrimonio entre personas del mismo sexo también puede adoptar.
Para algunos españoles: la mayoría de los homosexuales y las lesbianas podemos tener hijos biológicos (y si no que se lo pregunten a algunos), somos igual de fértiles que los heterosexuales, e intentamos poblar el mundo de gente abierta y tolerante que jamás tendrá miedo de expresar sus sentimientos más íntimos.

Hoy le toca a Lorca, otro Jack Twist asesinado:

SONETO DE LA DULCE QUEJA

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

El principito cumple 60 años.

Para enero20:

60 años desde que apareció este pequeñajo que impactó a tantos de mi generación de una forma u otra (aun tengo amigos que se estremecen de horror al ver el libro en mis estanterías, recordando las traducciones de francés del instituto)
Antoine de SAINT-EXUPERY (1900-1944) se marchó en su avión a buscar su rosa y aun no ha vuelto.

¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el principito.
-Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear vínculos... "
-¿Crear vínculos?
-Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo...
...........................................
Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sol. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.
..................................................
-Comienzo a comprender -dijo el principito-. Hay una flor... creo que ella me ha domesticado...

Atención: esta página tiene efectos secundarios y contraindicaciones

Se están dando casos cada vez más frecuentes de personas que leyendo este blog se sienten irremediablemente enamorados de elputojacktwist.
Aunque pensaba que ya lo había aclarado, elputojacktwist NO EXISTE, es un personaje que me abduce de vez en cuando y me dicta lo que tengo que poner.
O sea, es normal que os enamoréis de él, yo también lo estoy, pero siendo conscientes de que no está en ningún sitio, solo vive cuando hablamos de él, cuando escribimos por él, cuando vemos la película. Y que lo que tenemos todos que hacer es, en vez de enamorarnos, intentar ser cada día un poquito más Jack Twist.

El contable gris no tiene los ojos de Jack Twist.

Y os dejo con Pessoa, que también era contable gris y usaba heterónimos, leedlo también en portugués, mucho más bello:

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que en verdad siente.

Y, en el dolor que han leído
a leer sus lectores vienen,
no los dos que él ha tenido,
sino sólo el que no tienen.

Y así en la vía se mete,
distrayendo a la razón,
y gira, el tren de juguete
que se llama corazón.

Happy together

Os dejo el enlace a 2manzanas para que leais la reseña de esta película.

http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/415

Vuestros comentarios son muy bienvenidos allí también.

5.000 visitas

Esto se está acercando peligrosamente a las 5.000 visitas (aún recuerdo lo contento que me puse cuando llegó a las 100)
Si tuviera que devolver los 5.000 abrazos que he sentido, aunque cada uno durara 10 segundos, tardaría 14 horas.
Si os tuviera que agradecer por correo cada una de vuestras visitas, aunque solo tardara un minuto en responderos, me llevaría 83 horas.
Si tuviera que tomarme un café con cada uno de vosotros, aunque solo os dedicara 10 minutos, tardaría un mes y una semana.
Si tuviera que dedicaros una día (sin la noche) a cada uno tardaría 14 años.
Otros 14 años para las noches (buff)
Si tuviera que pasar mi vida con cada uno de los que aquí venís, tardaría 5.000 vidas (ésta ha sido fácil)

Y todo esto no quiere decir que no lo haría, simplemente son cálculos, todo entra dentro de las posibilidades. De todas formas, me tomo un café con hielo en una terraza y os lo dedico.

Hoy ha salido el contable gris (elputojacktwist duerme por ahí dentro), pero estoy tan feliz que seguro que me he equivocado en las cuentas.

Por cierto, en 2manzanas dicen que ésta es la página desde la que reciben más visitas. Que fieles y que majos sois.

Y ahora un regalo: podreis encontrar muchas cosas en Internet pero jamás nada nunca comparable a ésto: lo más bello, el culmen de la lengua castellana, la gloria, el cielo en la tierra:
San Juan de la Cruz ( y que cada cual entienda lo que quiera)

Llama de amor viva

¡Oh llama de amor viva
que tiernamente hieres
de mi alma en el más profundo centro!
Pues ya no eres esquiva
acaba ya si quieres,
¡rompe la tela de este dulce encuentro!

¡Oh cauterio süave!
¡Oh regalada llaga!
¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado
que a vida eterna sabe
y toda deuda paga!
Matando, muerte en vida la has trocado.

¡Oh lámparas de fuego
en cuyos resplandores
las profundas cavernas del sentido,
que estaba oscuro y ciego,
con estraños primores
color y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso
recuerdas en mi seno
donde secretamente solo moras,
y en tu aspirar sabroso
de bien y gloria lleno,
cuán delicadamente me enamoras!

Los 100.000 hijos de Brokeback Mountain

No puedo dejar de recomendar tres hijos o novios o hermanos que le han salido a este blog, así que echadles un vistazo y a disfrutar
(pero volved luego, no os perdáis por ahí)

http://youbb.blogspot.com/

http://amuitz.blogsome.com/
(es en euskera, quiera Dios que alguien nos lo traduzca)

http://isladelmar.blogspot.com

Y añado este que alguien ha dejado en los comentarios:
http://www.lacoctelera.com/diariodebrokeback


Un abrazo a sus creadores, que ya conoceis.

A una isla

A UNA ISLA

He llegado a tus orillas agarrado a los restos de un barco hundido.
He remontado los arroyos hasta lo mas alto de tu interior abrupto
y he visto desde arriba los cuatro confines de la tierra llenos de mar azul.
Y siento que el naufragio ha llegado ahora que he pisado tu playa:
ahora si que no hay bote salvavidas que me acoja.
Cuando te vi, en medio del mar, con tus acantilados azotados por las olas,
pensé que había encontrado mi refugio y mi amparo.
Pero he bebido tus aguas y he pescado tus peces y he dormido bajo tus palmeras.
¿alguna vez un náufrago ha naufragado en una isla?
¿alguna vez un náufrago ha añorado los días en que, agarrado a un tronco, pataleaba y bebía agua salada oteando el horizonte buscando tierra firme?
Eso es lo que me has hecho, Isla del Mar.

Me lanzo al agua porque naufrago en ti.
Pero he dejado mis huellas en tu arena.

Encuentro

Os cuelgo esta joya que ha enviado Alvaro (alvarosino13@hotmail.com).
Pertenece a una serie de 12 poemas titulada "ESTEROS. 12 mareas entre la melancolía y la desesperación"

ENCUENTRO
Aquel día de lluvia
que hacía a la ciudad triste y hostil,
me tropecé contigo,
venías de otro mundo y errabas por el mío
cálido y desvalido.
Te propuse que me acompañaras
para pasar el rato,
y hasta tal punto pude reconocerme en ti
que dejé de sentirme extraño y diferente.
Dos días después nos despedimos
para volar de vuelta,
no se si tu regresaste a tu mundo
yo, ya no pude posarme sobre el mío
y sigo suspendido.
A veces, pienso que fuiste un ángel,
porque en mi mundo
personas como tu, no existen.

La biblioteca de la Piscina, Allan Hollinghurst

Colaboración en 2manzanas.
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/398

Espero que os guste. Aviso: el libro es fuerte, no para todos los públicos.

Hasta siempre Eloy

Te has ido casi de puntillas, pero nos dejas tus películas, aquellas que vimos a escondidas porque hablaban de nosotros.

Eloy de La Iglesia (1944-2006)

¿Es posible enamorarse de una manera de andar?

¿es posible enamorarse de una manera de andar? ¿de una forma de mover los hombros, de unas piernas curvadas hacia fuera, de un sólido pisotón de vaquero, del polvo que levanta ese pisotón?
¿es posible enamorarse de una espalda? ¿de un reflejo del sol en unos rizos rubios?
¿es posible enamorarse del color rojo que la luz diurna deja al atravesar una oreja? ¿es posible enamorarse de un cuello robusto en el que un reguero de pelos desaparece tras el cuello de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de una camisa de cuadros? ¿es posible enamorarse de un cuadro de una camisa de cuadros?
¿es posible enamorarse de un perro, de una oveja, de un caballo, de un piojo?
¿es posible enamorarse de una taza metálica abollada en la que quedan unos pocos restos de whisky? ¿es posible enamorarse de una hoguera, de una llama, del reflejo de las estrellas en una cacerola con agua hirviendo?

¿alguien sabe si es posible enamorarse de la sombra de un abeto que oscurece un arroyo, de una nube de lluvia, de una carta, de una palabra, de una lata de judías, del ruido de un motor de furgoneta, de un olor que se va haciendo cada vez más imperceptible?

¿es posible incluso enamorarse de NADA, si es que alguna vez ese nada fue un TODO porque él estuvo cerca?

Gracias

¿de donde habéis salido? ¿por qué venís aquí? ¿por qué escribís cosas tan bellas?
Yo que habitualmente tengo palabras para todo (es lo que me salva) me quedo MUDO cuando leo lo que habeis dejado en este blog, como si fueran tesoros colgando de un arbol mágico.

Gracias.

Kavafis tiene poemas para todo

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

¿Qué esperamos aquí, en la plaza reunidos?
A los bárbaros, que hoy llegan.
¿Por qué tal calma en el Senado?¿Por qué los senadores, sentados, no legislan?
Porque hoy llegan los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Los bárbaros ya nos darán sus leyes cuando vengan.
¿Por qué el emperador se levantó tan de mañana y se sienta en su trono, ante la puerta mayor de la ciudad ciñendo la corona?
Porque hoy llegan los bárbaros.Y el emperador espera para recibira su jefe.
E incluso tiene listo un pergamino para dárselo en el que ha escrito muchos títulos y nombres.
¿Por qué nuestros dos cónsules y todos los pretores salieron hoy con sus togas recamadas y rojas?
¿Por qué llevan brazaletes con tantas amatistas y anillos con brillantes esmeraldas cristalinas?¿Por qué empuñan hoy bastones preciosos de oro y plata tan ricamente cincelados?
Porque hoy llegan los bárbaros, y estas cosas deslumbran a los bárbaros.
¿Por qué los buenos pretores no vienen como siempre a decir sus discursos, a hablar tal como suelen?
Porque hoy llegan los bárbaros y a ellos no les gustan retóricas y alocuciones.
¿Por qué ha empezado de improviso esa intranquilidad y esa confusión? (Los rostros se han tornado todos graves.)
¿Por qué se han vaciado tan de prisa las calles y las plazas y todos regresan a sus casas tan cabizbajos?
Porque se ha hecho de noche sin que lleguen los bárbaros y algunos que han venido de la frontera van diciendo que ya no existen bárbaros.

Y ahora, ¿qué será de nosotros sin bárbaros?
Esta gente eran de algún modo una solución.

Hoy es un día estupendo

Hoy hace un día maravilloso en Madrid, las luces cambian tres veces por minuto, nubes de hielo, nubes negras, hilos blanquecinos, que vuelan por el cielo.

Hoy es un día perfecto para celebrar algo estupendo, un día para la esperanza, un anuncio que nos indica que vamos por el camino correcto, que el fin está cerca.

Hoy he visto llorar a una compañera de trabajo de alegría y esperanza.

Hoy no hablo de política (nunca lo hago), hoy hablo de construir y de olvidar.

Mi corazón acepta todas las creencias. Prado es para las gacelas y convento para el monje, templo para ídolos, Kabila para peregrinos, tablas de Torá y libro de Corán. Profeso la religión del amor doquiera cabalguen sus monturas, pues el amor es mi sola religión y mi fe. Ibn Arabí (Murcia 1164- Damasco 1240)

Pon aquí lo que quieras

Siguiendo vuestras sugerencias, dejo abierto este comentario para que hableis de lo que os apetezca. Gracias a Pol por la foto (y por otras muchas)

Yossi & Jagger

Os dejo el enlace a mi reseña de esta preciosa película, ya sabeis, en dosmanzanas.
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/367

Vuestros comentarios serán apreciados también allí.

Tarta de queso con frambuesas

Carta de Jack Twist a Ennis del Mar:

Hoy he escrito detrás de una servilleta de papel y la he tirado al suelo. Hubo un momento en el que se me sentí morir en esa cafetería mugrienta. El sol entraba a raudales por los ventanales y mi niño comía una tarta de queso con jarabe de frambuesas. Yo había pedido otra pero no la toqué por miedo a vomitar. La mesa olía a bayeta sucia. Mi mujer hablaba y hablaba y yo me ahogaba. Pedí un bolígrafo, cogí una servilleta, escribí algo, la arrugué, no recuerdo lo que puse pero era sobre ti, sobre qué haría si esto acabara, sobre las ganas que tengo de escurrirme por el tiempo como en un remolino hacia ti, y sin embargo ese tiempo que quiero que transcurra tan rápido para que me acaricies junto a la hoguera bajo las estrellas me mata también, porque se agota, porque no hay mas vidas para ti y para mi, Ennis del Mar, que ésta que tenemos, porque habrá junios y noviembres pero no muchos ya, porque tenemos cuarenta años, porque nos quedan menos de treinta noviembres, y sin embargo a mí me quedan miles de tartas de queso con olor a bayeta sucia y a ti miles de cervezas mirando por la ventana sabiendo que esa tarde no voy a aparecer en mi furgoneta.

(Jack nunca envío esta carta a Ennis)

No tengo miedo

(Garrapateado en una servilleta de papel que dejó el puto Jack Twist en la mesa de una cafetería en la que había estado merendando con su mujer y su hijo, un domingo por la tarde, como siempre)

No tengo miedo
a que algún día
no estés
pues sin ti no seré yo.
Es como el tiempo:
no se puede hablar de qué hubo antes
ni de lo que habrá después
porque el antes y el después nacen del tiempo,
junto con él.
La persona que quede aquí
si algún día tú faltas
será tan distinta de lo que soy ahora
como una nube de un tornillo.
¿Puede un tornillo siquiera
imaginar los días en que volaba
empujado por el viento
difuminando luces sobre las tapias encaladas,
condensando sombras alrededor de las fuentes del parque,
en algún rincón olvidado tras una verja herrumbrosa,
dibujando mapas de Africa en el cielo?

11-Marzo, Madrid.

Mañana hará dos años. Pero no quiero recordaros mañana, porque para vosotros mañana fue un día muy corto, casi no habíais despertado. Prefiero recordaros hoy, porque hoy estuvisteis con los vuestros por última vez, hoy todos llegasteis a casa por la noche. Os recuerdo porque mi gente pudo haber ido en esos trenes, porque a mi alrededor quedaron mesas vacías, ordenadores apagados y teléfonos que no paraban de sonar y que quedaron sin contestar.

Han pasado ya dos años y los perros y los buitres siguen repartiéndose vuestros despojos en lugar de preocuparse de que algo tan feo no vuelva a pasar. Y mientras, los demás seguimos levantándonos a las 6 de la mañana para llegar a tiempo al trabajo que da de comer a nuestras familias.

A Pilar Manjón: no hay dolor mas duro que perder un hijo. Sin embargo, nuestros dolores pequeños se amontonan cada vez que cogemos uno de esos trenes y recordamos a tu hijo y a todos los demás.

(Dejo un enlace al inolvidable discurso de Pilar Manjón
http://www.el-mundo.es/documentos/2004/12/15/asociacionafectados11m.pdf

Colaboración en dos manzanas

He empezado a colaborar en la excelente pagina que ya conoceis
http://www.dosmanzanas.com
Hoy podeis leer una crítica sobre un libro muy interesante de Isidre Bravo, "El sabor del paraíso".
Como son temas ajenos al espíritu de este blog, os dejo el enlace y haré lo mismo con futuras colaboraciones
http://www.dosmanzanas.com/index.php/archives/340

Carta a Aguirre

Carta a Aguirre (no a Esperanza Aguirre, aunque por el apellido podría haber sido sobrina suya. Pero no, es sobrina de Jaime Gil de Biedma. Qué cosas)

¿sabes, Aguirre?
No he venido aquí buscando trabajo, como te puedes imaginar, he venido buscando al hombre con el que sueño cada día desde que lo vi en la puerta de tu chabola, el que hizo que haya olvidado respirar por la boca y solo respire por mi piel, que ansía estar cerca de la suya. Tu no nos vas a contratar, pero ¿sabes?: no hay Aguirres en el mundo que puedan parar la fuerza de un hombre enamorado. Si Ennis del Mar ha venido buscándome y me has mentido subiré a la montaña y beberé agua del río para saber si se ha bañado en sus aguas, oleré los troncos de los árboles para saber si ha pasado junto a ellos, examinaré a cada oveja para saber si ha sido acariciada por sus manos, comeré los frutos del enebro para ver si tienen el sabor de sus labios, cogeré las cenizas de cada hoguera para saber si ha sido él quien la ha encendido, para saber si ha sido él quien ha pasado la noche al raso dándole gracias a las estrellas por aquellos días que pasamos juntos y esperaré al atardecer para preguntarle al sol si ha tocado con su luz naranja al hombre con el que sueño cada día desde que lo vi en la puerta de tu chabola.

¿sabes Aguirre? no hay Aguirres en el mundo que me digan a quién debo o no debo amar, subiré a las montañas, y si no le encuentro, recorreré todas las Rocosas, la Cordillera de la Costa, los Apalaches y los Andes si hace falta, hasta que encuentre a mi Ennis del Mar, porque he olvidado respirar desde que me abrazó y me susurró al oído.

(extracto de “Canción de Aniversario”, de Jaime Gil de Biedma, el tío de nuestra Aguirre particular:

Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena


(Para los lectores ajenos a la política local, Esperanza Aguirre es la Presidenta de la Comunidad de Madrid, del Partido Popular. Este partido (2ª fuerza política en España) ha presentado un recurso ante el Tribunal Constitucional contra la ley que permite el matrimonio entre personas del mismo sexo. Esperanza Aguirre se opuso a este recurso aunque, según sus propias palabras, por motivos de conveniencia política)

En Estados Unidos un grupo de donantes anónimos va poner un anuncio similar a éste en las revistas y periodicos mas importantes. Se trata de dar las gracias a todas las personas que han contribuido a hacer posible esta obra de arte con un mensaje tan bello, una película que será imposible olvidar durante décadas.
NUESTRO AMOR POR VOSOTROS ES UNA FUERZA DE LA NATURALEZA.
¿alguien ha visto alguna vez algo parecido con otra película?

Digna Ochoa

Hoy es el Día Internacional de la Mujer. Seguro que conoces a alguna, mira a tu alrededor (tampoco es tan extraño, las hay hasta en las mejores familias): a lo mejor es la que te sirve el plato de comida al llegar a casa, o la que se acuesta contigo por las noches, la que te espera sentada hasta las tantas cuando sales con los amigos, la que no se duerme hasta que le cuentas un cuento cuando llegas del trabajo, la que corrige tus informes, la que dirige tu empresa, la que nada de manera magnífica al otro lado de la corchera, tu vecina de arriba, la que ama a otras mujeres, la madre de tus hijos, la capitana de tu compañía, la que te llama más de cien veces para ver si estás bien, la que jamás se olvida de tu cumpleaños, la que no vive desde que te trajo al mundo, la conductora del autobús, la que te ofrece el periódico en el metro, la que hace contigo la misma ruta hasta el trabajo, tu compañera de pupitre, la presidenta de tu país.

Búscalas, no es tan difícil, seguro que encuentras alguna.

Si la encuentras hazle sentir que es especial, dile lo privilegiado que te sientes por compartir con ella tu trabajo, tu cama, tu casa, tu vida, hazle una caricia (si tienes la suficiente confianza) o dirígele una sonrisa (no muerden). Tampoco son tan raras, son simplemente distintas, pero eso no es malo, no han hecho nada para ser así, solo han tenido la desgracia de nacer mujer en un mundo de hombres que menosprecia (o envidia) todo lo que no entiende.

UN ABRAZO A TODAS (hay unas 3.000.000.000)

' Dignificada ' Lila Downs, la balada de Digna Ochoa

Soy una mujer que llora
Soy una mujer que habla
Soy una mujer que da la vida
Soy una mujer que golpea
Soy una mujer espíritu
Soy una mujer que grita

Hay en la noche un grito y se escucha lejano
Cuentan al sur, es la voz del silencio
En este armario hay un gato encerrado
Porque una mujer, defendió su derecho

De la montaña se escucha la voz de un rayo
Es el relámpago claro de la verdad
En esta vida santa que nadie perdona nada
Pero si una mujer, pero si una mujer
Pelea por su dignidad

Te seguí los pasos niña
Hasta llegar a la montaña
Y seguí la ruta de Dios
Que las ánimas acompañan

Ay morena, morenita mía,
No te olvidaré

Virgen Hermosa, ruega por ella
Virgen cariñosa, ruega por ella
Virgen misericordiosa, ruega por ella

Que la voluntad del cielo me mande el primero
Que me quiera como soy

Lila Downs

Si queréis saber más sobre Digna Ochoa:
http://www.amnestyusa.org/spanish/mujeres/defensores/digna_sp.html

Alberta: el lugar donde estuvo el paraíso

Os dejo unos enlaces a www.travelalberta.com
En el aparecen varios itinerarios por los escenarios reales de rodaje.
Encuentra el sitio en el que Jack y Ennis se amaron bajo las estrellas.

http://www1.travelalberta.com/Stories/index.cfm?action=display&storyID=180

http://www1.travelalberta.com/Stories/index.cfm?action=display&storyID=174

Brokeback Mountain era demasiado buena para los Oscars

Y para seguir con la particular tradición de que mis películas favoritas jamás se llevan el oscar, los académicos deciden darle el de mejor película a Crash.
Y repito lo que ye he dicho varias veces: no nos preguntemos si Brokeback Mountain merecía el oscar sino si el oscar merecía Brokeback Mountain.

Brokeback Mountain ha recibido alabanzas y premios por todo el mundo, críticos, directores, actores, público, etc. pero no debemos olvidar que el oscar es el premio que da la INDUSTRIA del cine y, como tal industria, no se valora una película como obra de arte sino como una máquina de hacer dinero.

Es como si un pintor gana todos y cada uno de los premios de museos, escuelas de arte, de críticos, de otros pintores pero pierde el premio “TITANLUX” a la mejor pintura.
Eso son para mí los oscars, el premio TITANLUX.

Crash es una buena película, pero no conozco a nadie que llore todas la noches pensando en Crash, ni que lleve cerca de dos meses hablando sin parar de ella, oyendo la banda sonora, ni que haya ido a verla más de cinco veces, ni que escriba blogs personales sobre ella, ni pase sus noches delante de un ordenador leyendo foros llenos de miles de mensajes, ni conozco a nadie QUE HAYA CAMBIADO SU VIDA por verla. Crash se habrá olvidado dentro de meses pero de Brokeback Mountain (y de sus excelentes actores) se seguirá hablando durante años y se estudiará en las escuelas de cine.

(por otra parte así me libro de tragarme los próximos doscientos pestiños que me prepare la industria de Hollywood pensando que me puedo estar perdiendo alguna obra de arte: volveré al cine euroasiático, que es lo mío)

Por otra parte, y me gustaría que esto que voy a decir no fuera verdad, tengo la extraña sensación de que los académicos de Hollywood han preferido votar a una película que destroza el sueño americano y hace que se tambaleen todos los principios en los que esta basada su sociedad, antes que hacerlo a una película en la que dos hombres se aman. Espero equivocarme.

Y así pasan los días y yo desesperando...

Y así pasan los días y yo desesperando...

desesperando, porque no creerás que vengo aquí como cuando piso el acelerador hacia tu casa en Wyoming, sino que acudo como un cordero al matadero, con las orejas gachas, sin saber qué voy a encontrarme esta vez, qué me va a pasar esta vez, porque cuando veo en la carretera el cartel de Ciudad Juárez-el Paso ya no hay otro lugar para mí, y llego hasta aquí sediento, borracho y apestando, porque tengo que emborracharme para que cuando esté en alguna cama barata de un sórdido callejón piense que seas tú quien me abraza, porque tengo que emborracharme para que las manos que me acarician en este tugurio fronterizo no me produzcan nauseas al pensar que no son las tuyas.

desesperando, porque las noches son muy largas y hay TANTAS, Ennis, tantos lunes y miércoles y viernes y domingos (tantos putos domingos), y son tantas las promesas y los ofrecimientos, ¿o crees que no me hacen ofrecimientos?, y digo no mil veces, y vuelvo a decir no mil y una, pero soy un hombre, joder, y llega otra promesa, y caigo, y aquí estoy otra vez, besando a alguien cuya lengua apesta a tabaco y tequila, alguien a quien ni siquiera he sido capaz de mirar a los ojos porque huelo su desprecio, alguien a quién olvidaré en cuanto vuelva a salir a la calle principal, con menos dinero y más desesperanza, porque hace falta algo más que agua para calmar mi sed.

desesperando y jurando que esta vez será la última, pero sabiendo que esto no es verdad y que habrá muchas otras, y no te voy a negar que alguna vez no lo haya pasado bien, como se disfruta de una buena comida, de un buen whisky o de un paseo a caballo, pero todo se convierte en basura (la comida, el whisky, el caballo, Ciudad Juárez) cuando me doy cuenta de que no estás tu conmigo, aunque sea comiendo judías de lata.

desesperando, porque cuando avanzo hacia la siguiente esquina oscura no sé si van a matarme, pegarme, escupirme o solo robarme esta vez, porque tengo que esforzarme para no pensar que, si me matan a palos, no habrás sido tu el último que me ha acariciado el cuello.

... por lo que tú más quieras ¿hasta cuando? ¿hasta cuando?

(De nuevo una poesía de mi amado Kavafis, hace 100 años, en el fondo de este comentario:

JURA (Kavafis, 1905)

Jura una y otra vez que rehará su vida.
Mas al llegar la noche y sus consejos,
con sus promesas, y sus ofrecimientos;
al llegar la noche con el poder
del cuerpo que desea y exige,
al mismo fatal placer, perdido,
se dirige de nuevo.)

Edukia

Aquí os dejo una poesía que me ha enviado Amuitz (tokiberri@hotmail.com)
Debajo está traducida al castellano pero la reproduzco en su bellísima lengua original (el euskera) y me muero de rabia por no saber hablarla. La escribió antes de ver la película, pero se puede aplicar a la postal devuelta tras el fallecimiento de Jack.
Gracias Amuitz.


EDUKIA
Hartu dut metalezko pote txikia mahai gainetik. Ireki dut. Hezetasunak hartu du barruko tabakoa, eta hainbeste denbora igarota, usteltzen hasia da. Kiratsa dario. Sudurra potetik urrundu eta berehala itxi dut.

Hartu dut liburua apaletik. Ireki dut. Orri batzuk erori zaizkio: liburuen udazkena. Lizunak hartu ditu lotuta geratzen diren gainerako orri gehienak, eta letrak desagertu dira. Ezin da ezer irakurri. Azala itxi eta berehala utzi dut berriro liburua apalean.

Hartu dut ardo botila sukaldetik. Ireki dut. Edalontzian ardoa isurtzen hasi orduko ikusi dut galduta dagoela, ozpinduta, gardena desagertuta... Ardoa arraskatik behera bota, eta botila zakarrontzira eraman dut.

Hartu dut zure eskutitza postontzitik. Ez dut ireki. Bego bere edukia nire gogoan usteldu, lizundu, ozpindu gabe. Balio izango al du iruzurrak? Bada-ezpada, postontzian sartu dut berriro zure eskutitza.

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EL CONTENIDO
He cogido la pequeña lata de metal de encima de la mesa. La he abierto. La humedad se ha apoderado del tabaco que hay dentro, y después de tanto tiempo, ha comenzado a pudrirse. Huele mal. He retirado la nariz de la lata y la he cerrado inmediatamente.

He cogido el libro de la balda. Lo he abierto. Se le han caído algunas hojas: el otoño de los libros. El moho ha tomado el resto de la hojas y han desaparecido las letras. No se puede leer nada. He cerrado la tapa y he dejado de nuevo el libro en la balda.

He cogido la botella de vino de la cocina. La he abierto. Al verter el vino en el vaso he visto que está malo, avinagrado, ha perdido su transparencia... He echado el vino por la fregadera y he llevado la botella al cubo de la basura.

He cogido tu carta del buzón. No la he abierto. Quede su contenido en mi espíritu sin pudrirse, enmohecerse, avinagrarse. ¿Servirá la trampa? Por si acaso, he vuelto a introducir tu carta en el buzón.

Hoy tengo ganas de que Jack Twist sonría

Hoy me quedo sin palabras. Gracias a Tomás por la foto.

King of the Road

Texas, Colorado y Wyoming, 1.000 millas de carreteras polvorientas y solitarias pero tú al final, tú con tu divorcio, atravesando praderas y trigales, bajo este sol brutal, pero tú al final, después de tantos años, tú y yo con nuestro rancho, los niños que nos visitan de cuando en cuando, y luego tú y yo solos, cerrando la puerta por la noche pero los dos dentro, acostándonos por primera vez en una cama pero los dos dentro (salvo el motel ¿te acuerdas?, pero ¿cómo no vas a acordarte?), aunque sabes que yo duermo contigo desde el primer día que te vi apagar ese cigarrillo, apoyado en la pared de la chabola de Aguirre, como se que tu duermes conmigo también. Y no se si ahora voy a volver a dormir alguna vez o solo voy a ser capaz de mirarte mientras duermes, acariciando tus rizos de chaval, sintiendo la caricia de tu cálido aliento en mis manos ¿seré capaz de separarme de ti aunque solo sea unas horas cuando duerma?
Perder tiempo de estar contigo, eso ha sido para mi dormir cuando estoy a tu lado.
Me has condenado al eterno insomnio.

Texas, Colorado y Wyoming, 20 horas por delante, pisando el acelerador a fondo, pero espero que esta vez sea la última, escribo un telegrama a mi mujer (que de todas formas ya lo está esperando) y hasta siempre Texas.
¿Sabes? podría haber muerto cuando recibí la postal en la que me hablabas del divorcio.
Ansioso por llegar, trago y trago millas, una milla, otra milla y paso por puebluchos, por ciudades pequeñas, parando a comer en cafeterías mugrientas y, no pudiendo esperar a que me sirvan, largarme sin tomar nada, parando a dormir en moteles polvorientos y dejar la habitación sin ni siquiera abrir la cama porque cada minuto que pasa te aleja de mí, y tú al final, los de los otros coches miran mi sonrisa de idiota, me ven cantando a gritos como un loco, pero ellos no saben que estás tú con tu divorcio al final, y se acabó por fin lo de contar el tiempo, contar los meses que faltan para que te vuelva a ver, contar los segundos que faltan para perderte otra vez hasta el siguiente abril o agosto o noviembre, contar las millas que nos separan. A veces duele tanto esa distancia, cogería el coche solo para verte un minuto a través de la ventana de tu casa, solo para que me miraras un segundo como hiciste aquella vez con tu camisa blanca con rayas azules desde la ventana de tu cuarto de estar, y volvería otra vez, otras mil millas, sin haberme bajado ni siquiera del coche, con las pilas cargadas para ¿un día? ¿una semana? ¿un mes?.


Texas, Colorado y Wyoming, ¡cuantas veces, cuantos años, cuantos kilómetros!
Viajes de ida, luminosos e ilusionados, viajes de vuelta (prefiero no hablar de ellos).
Si tuviera que volver otra vez por estas mismas carreteras como tantas otras veces no creo que lo pudiera soportar.
Pero ya no hay motivos ¿no Ennis?, ya no hay excusas.
Cuando te vea te voy a dar un abrazo que no vas a olvidar fácilmente.
Y si me mato hoy contra un camión que pierda el control y me pase por encima moriré feliz porque al fin te tengo, mi Ennis del Mar.

No te alcanzo

Tras tu sombra corriendo
por esquinas borrosas,
tras tu sombra, como un diablo,
sigo tus huellas opacas en la bruma,
espesa y dulce como miel de pétalos,
enredándome en zarzas, deteniéndome
en estanques sombríos,
olvidados,
de agua helada de bosque inhabitado,
sentándome en rocas grisáceas,
escuchando el sonido de un arroyuelo helado
que se pierde a lo lejos
lo mismo que mi vida se pierde
tras tu sombra huidiza.

Tras tu sombra invisible,
tras tu pálido olor inapreciable,
tras el silencioso sonido de tus pasos,
me pierdo en la espesura
acariciado a veces por el canto
aburrido de ruiseñores estultos,
jadeando,
vomitando entre los árboles sombras de nube gris,
atragantándome,
escupiendo noches de placeres turbios,
corriendo tras tu sombra frágil,
tras tu sombra huidiza.

No te alcanzo.


(Esta es la "contrapoesía" que ha enviado Paco, enkiea@telefonica.net
Estoy clavado al majuelo, como presa del alcaudón, en el límite del prado, donde el bosque se hace presente.
Salgo a tu paso con el viento, de entre las rocas, rozando las briznas de hierba helada y dejándome caer, rodando por el suelo.
Te espero en las ramas bajas del enebro donde se acumula el vapor de agua empujado por el viento helado.
No me alcanzas porque soy tu sombra.
Desciendo sobre tí con la bruma del hayedo. Acaricio tu piel.
No me encuentras porque voy contigo.
Me adhiero a tí con la semilla de la bardana. Me clavo en tu ingle con la garrapata que acecha en los tallos del ballico, donde pacen las vacas con sus terneros. .
No me oyes porque hablo por tu boca.
Te canto los noches de verano con los ruiseñores desde el zarzal, junto al arroyo.
Búscame, cuando te enfades, en la violencia del granizo sobre la roca desnuda. En la monótono estridencia de las cigarras, una pausada tarde de verano, cuando reposes.
Cuando desfallezcas, siénteme en tu aliento y empujando hondo desde tu pecho.
Cuando ames a alguien, encuéntrame en tu su sudor, en tus sus temblores, en cada átomo de su, de tu cuerpo.

Y ahora coges tu caballo y te vas

(Si quieres ahorrarte la lectura mira solo la foto: dice mucho más)

Y ahora te vas, coges tu caballo y te vas, dices hasta mañana y te vas, y yo se que ya no hay más mañanas, que desde ahora el tiempo se ha metido en uno de esos bucles o estrangulamientos topológicamente posibles y que no parará de dar vueltas sobre este momento, y ahora coges tu caballo y te vas, y yo aun siento tu calor en mi espalda, tu canción de cuna aun suena en mis oídos, y se que has repetido conmigo el único momento de amor que has conocido en tu vida: el abrazo de tu madre acunándote por las noches, pero tu madre ya no está: ahora yo soy tu niño y me cantas tú a mí, y ahora coges tu caballo y subes a la montaña y te vas, y yo te sigo con la mirada desde aquí, delante de la hoguera, intentando prolongar hasta siempre este momento, porque se que si respiro, si pestañeo, si bajo la mirada, te habrás ido para siempre, y ya casi no te veo porque cabalgas como el rayo, vaquero, y como el rayo te vas, y recuerdo a aquel mendigo borracho que muerto de hambre cantaba “... la sangre de Cristo jamás me falló hasta ahora...”, y me siento también como un mendigo borracho y muerto de hambre (borracho de ti y con hambre de ti, saciado y sediento de lo mismo) pero es a tu abrazo al que me agarro, será tu firme abrazo de hombre el que no me fallará, el que me confortará cuando ya no tenga nada, cuando te eche tanto de menos que no lo soporte, cuando solo me quede un último respiro me agarraré a tu cálido abrazo, y recordaré las caricias de tus manos en los botones de mi camisa, el suave roce de tus labios en mi cuello, el fuerte apretón de tu cabeza contra la mía, la caricia de tus rizos rubios, y ahora ya no veo tu caballo y ya te has ido, y respiro y pestañeo y miro al suelo y todo acaba.

(Y ahora id al cine y dejad que al Puto Jack Twist le abracen otra vez)

Hablando de rodeos

En una escena vital de la película, hablando de rodeos, Ennis no entiende que a alguien le pueda gustar montar ocho segundos encima de un toro para luego estrellarse contra el suelo.
Los Jack de este mundo somos así y nos rompemos los huesos. Algunos miran la vida desde la barrera pero hay otros que no podemos evitar lanzarnos a ella sin medir las consecuencias, nos agarramos a sus orejas, a su rabo, el toro salta y gira y en 3 segundos estamos en el suelo con un hueso roto. Pero la próxima vez aguantamos 5 segundos, y la siguiente 7, y ya no nos quedan mas huesos en el cuerpo para seguir rompiéndonos pero seguimos saltando y saltando.
Y ¿qué pasa si una vez conseguimos que el toro se vaya calmando y que deje de saltar y que obedezca mansamente a nuestros arrullos y que, vencido al fin, vaya por donde nosotros queremos que vaya?
Los Jack Twist de este mundo no creemos en destinos, ni en oportunidades ni en casualidades, solo creemos en esos escasos momentos gozosos en los que la vida intenta derribarnos con todas sus fuerzas, pero resistimos ahí arriba, porque sabemos que un día se cansará de golpearnos y se dejará llevar por donde nosotros queramos que vaya.

Otra vez veinte años

Me siento como si volviera a tener veinte años, como aquella primera vez en la que te quitaste la chaqueta y corrimos bajo la lluvia, como cuando estuvimos la noche entera en las escaleras de tu piso porque tu hermana llegó sin avisar, como aquella vez que rozaste mis manos al pasarme el litro de cerveza y me susurraste al oído “No, ella sólo es una amiga”, como aquella vez en la que me escribiste una nota en clase tras una noche de borrachera que decía “tenemos que hablar”, como aquella vez en la que me besaste en el metro y nadie se sorprendió (aun guardo el billete), como aquellas veces en las que nos quedábamos tumbados en el césped de la Facultad mirando al sol sin pensar en las clases, como cuando te iba a buscar tras el partido de rugby y los demás te miraban y te decían: mírale, ahí le tienes. Como cuando te llevé al hospital para que te curaran el corte que te hicieron con los tacos de las botas en la cara y pediste a la médico que me dejaran entrar para que te soplara en la herida, como aquella vez que me abrazaste en tu coche y lloraste como un crío, como cuando me dijiste que tu nunca te enterabas de nada hasta que no te lo decían claramente, y entonces yo te dije que te quería y tu dijiste: “vale, ahora ya está claro”.

Gracias Brokeback Mountain.

EL PUTO JACK TWIST no existe

(Mensaje de despedida en el foro de http://www.brokebackmountain.es/)

ELPUTOJACKTWIST NO EXISTE.
(Si alguna vez os ha gustado algo de lo que he escrito hacedme caso:
Id a esta dirección
http://www.indie-mp3.co.uk/archive/2006_01_01_archive.html
Es un blog como éste, buscad el día 12 de enero (por debajo de la página) y descargad una canción de un grupo que se llama Irene “Baby I love your way” (es gratis)
Ponedla cuando acabéis de leer este post)

LO OCULTO (1908) Kavafis

Por cuanto hice y por cuanto dije
que no traten de encontrar quién era yo.
Un obstáculo se alzaba y transformaba
mis acciones y mi modo de vivir.
Un obstáculo se alzaba y me detenía
muchas veces cuando iba a hablar.
Mis acciones más inobservadas
y mis escritos más ocultos
-sólo por allí me entenderán.
Mas acaso no vale la pena gastar
tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.
Más tarde -en la sociedad más perfecta-
algún otro, hecho como yo,
ciertamente surgirá y actuará libremente.

ELPUTOJACKTWIST NO EXISTE.
Lo siento, es así de duro (a pesar de lo que diga Madjavi), elputojacktwist no existe, lo que he hecho ha sido prolongar un personaje del que estabais previamente enamorados, uno de los más bellos jamás creados en la historia del cine: JACK TWIST.
Yo soy un persona normal (algo llorón, es cierto, desde que murió mi padre), un gris contable con un trabajo siniestro, que de vez en cuando tiene arrebatos poéticos (“dejando su cuidado, entre las azucenas, olvidado”, como diría mi admirado San Juan de la Cruz), llevo una vida normal, solo intento que las personas que me rodean sean un poco mas felices (y muchas veces no lo consigo) y tengo una relación desde hace doce años que es lo que me da la vida, y que tiene sus altibajos como cualquier otra, y quizá he venido aquí buscando el amor que mi Ennis del Mar me administra en dosis homeopáticas (pero ¿me conformaría con que me lo diera todo en cada instante?).
Vosotros habéis visto en mí lo que queríais ver, yo me he aprovechado un poco a traición de vuestra sensibilidad exacerbada tras ver una OBRA DE ARTE. Yo no habría conseguido emocionar a nadie con mis palabras si no fuera porque los hilos ya estaban tendidos, yo solo he tirado de ellos, los he revuelto, los he alargado....

Por eso no creo que debáis ver en mi más que un amigo, que estará al otro lado del correo siempre que pueda (elputojacktwist@yahoo.es), que escribirá (pero tengo un trabajo y un hombre que me quitan algo de tiempo) en este blog (http://elputojacktwist.blogspot.com/), o en el otro foro http://miarroba.com/foros/ver.php?id=935021
(me maravilla que el administrador haya conseguido hacer algo tan bonito con solo un teclado), que os estará esperando en esta ciudad de locos en que se está convirtiendo Madrid, y que no os olvidará nunca mientras le queden ojos para poder leer las maravillas que habéis escrito en este secreto y precioso libro azul.

A mi Ennis del Mar: Si Jack y Ennis no se dijeron nunca te quiero, tengo el absoluto convencimiento que, desde el día que te conocí, “te quiero” ha sido lo primero que has oído por la mañana y lo último que oyes antes de dormir y pretendo que así siga siendo hasta que llegue el día de Pentecostés (cuando los tipos como tu y como yo vayamos al infierno). Perdoname si algún día tengo que viajar a México (“pero mide la correa con la que me atas y luego preguntame por lo de México”)

A los que os preocupan los Oscars: la película es perfecta. No penséis si la película merece el Oscar, pensad si los Oscars merecen esta película (a veces olvidamos qué es lo realmente importante)

Ahora un poco de activismo: el día 28 de junio (o el sábado más cercano) se conmemora la fecha en que unas personas en Estados Unidos se rebelaron contra la policía tras ser asediados por su opción sexual en un día en el que estaban especialmente sensibles (había muerto Judy Garland, también ella soñaba con “algún lugar más allá del arcoiris”) Ese día salimos a la calle en todas las ciudades del mundo y no es porque estemos orgullosos de ser homosexuales (yo particularmente no he hecho nada para serlo): de lo que estamos orgullosos es de vivir de acuerdo a nuestra conciencia, sin hacer daño a nadie, sin engañar a nadie, orgullosos de vivir en un país en el que se ha acabado con la discriminación legal (aún no con la social) y orgullosos de estar rodeados de heteros, bis, trans, asex, monosex, pansex, antisex o como demonios lo quieran llamar los que se empeñan en tener controlado y etiquetado lo que no es más que PUTO AMOR. Por eso me gustaría que este año, y el que viene y todos los demás os unáis a nosotros: no hemos venido de Marte, SOMOS VUESTROS HIJOS, JODER (con perdón). Hacedlo por Jack y Ennis, por Matthew Shepard, hacedlo por mí si queréis.

Bromeaba con Madjavi diciéndole que iba a fundar una secta y os iba a sacar el dinero a todos. No es mi intención. Si queréis gastar dinero:
Amnistía Internacional (tiene un grupo específico encargado de que no sufran más Ennis, de que no mueran más Jacks)
Fundación Vicente Ferrer (se dedican a otro tipo de cosas, bellísimas también)

A los que tenéis hijos: ojalá lleguen a ser un día como sois vosotros. Ahí va la letra de una canción de la película “El jorobado de Notre Dame”, vuestros hijos estarán encantados. Hacedles ver que hay gente que, como el jorobado, suspira por pasar un día “ahí fuera”, como todo el mundo.

Ahí fuera
entre el lechero, el tejedor y su mujer
Y saber cómo hablan, cómo viven
Esas gentes que desde el tejado puedo ver
Libres de sentir que les envidien
Son libres sin saber que tienen un tesoro
Dame un amanecer junto a ellos
Dame un día para ser cualquiera de ellos
Dame sólo un día y juro, sí
Que aquí estaré, volveré
Sin mirar hacia atrás
Sin pedir nada más
Que vivir un día ahí

elputojacktwist ha muerto: viva elputojacktwist.
Elputojacktwsit ES ASI Y ESTA ENAMORADO DEL AMOR.

Os juro...., pero vosotros nunca me habéis pedido que os jure nada.
Gracias Brokeback Mountain, gracias a vosotros. Os llevaré siempre en mi corazón.
A las maestras y maestros: ADMIRO PROFUNDAMENTE VUESTRO TRABAJO (mis padres lo eran)

YEEEEEEEEEEEHHAAAAAAAAAAAA¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

(El putojacktwist hace mutis por el foro, arrastrando el corazón que lleva metido en un cubito de playa)
FIN (ahora podéis poner la canción, mientras elputojacktwist desaparece en un horizonte de dunas, en el que, por fin, hace calor)

Proyecto Brokeback Mountain

Una tarde, casi noche ya, en invierno, un ama de casa harta de lavar camisas, un profesor de instituto algo aburrido de sus alumnos, un señor casado que se esconde entre los paraguas, una chica con dudas pero sin miedo a nada, un guardia civil que no entiende lo que le pasa, un optimista existencial que quizá debió haber nacido en otra época, una pareja de chicas cogidas de la mano, dos chavales de veinte años que no han encontrado entradas para King Kong, una madre de tres niños que se escapa un ratito una vez cada dos meses, un señor mayor que vive de un recuerdo que duró solo cinco minutos, coinciden en la cola de un cine para ver una película (en un centro comercial de enormes pantallas, en un cine de barrio polvoriento, en una habitación a oscuras ante un ordenador)
Se apaga la luz, y se oye un punteo de guitarra. Se para el mundo: sus vidas dejan de transcurrir en ese instante: absorbidos por la pantalla abandonan la sala y se encuentran rodeados de montañas entre ovejas y caballos.
La sesión acaba, pero ellos siguen sentados alrededor de la hoguera, como si un mal hipnotizador no hubiese sido capaz de sacarlos del trance.
Nadie sabe qué les pasa, nadie entiende por qué están así, sus amigos, familia, pareja se preocupan por ellos: “¡pues si estás así será por algo!”
Ellos siguen su vida pero flotan entre nubes y ovejas y vaqueros y no pueden olvidar esa mirada (¡Dios, esa mirada!), ese abrazo inexperto, esas caricias rotas, esos besos brutales, esa media sonrisa, esa última lágrima, esa maldita música (¡Dios, esa maldita música!) y sueñan y sonríen como bobos por la calle y lloran como no lo habían hecho nunca antes y se duermen al calor de la hoguera y vuelven a soñar: están ENAMORADOS. Pero ¿de qué?
Una noche teclean las palabras mágicas, el abracadabra que les abre las puertas de un secreto y precioso libro azul. Leen un primer mensaje:

Estoy totalmente enganchado a esta pelicula y me sentia un poco extraño e incluso mi "adicción" me llego a parecer absurda e infantil.
Publicado por: Bagheera 25/01/06 a las 21:12

En ese momento saben que no están solos.
Su vida como había sido hasta ahora termina.
Comienza el Proyecto Brokeback Mountain.

Matthew Shepard

Hoy he soñado contigo Matthew Shepard.
Lo que lloré con tu historia, con tu asesinato en Wyoming en el 98 (¡EN WYOMING!), no podía dejar de verte crucificado en una valla de alambre porque tu mensaje de amor no fue entendido (como tampoco lo fue el de otro que pasó por la Tierra hace 2.000 años)

A tí nadie te dió otra oportunidad, nadie te quiso resucitar en una segunda parte, porque los muertos muertos están y el que escribió tu historia no suele modificar los finales.

Supongo que muchos de los que me leeis no sabeis de quien hablo por eso quiero compartirlo con vosotros, porque guardo su foto en la mesita de noche junto a mi cama y le rezo por las noches como si fuera un santo de una religión que yo me he inventado (ahora también rezo a Jack y Ennis, los dióscuros de mi particular mitología de alcoba, Castor y Polux, mortal e inmortal)


Dejo un enlace para los que os interese su historia.


http://www.islaternura.com/APLAYA/PapelesPENSAR/Papeles/Crimenes%20de%20odio%202003mes07.htm

Brokeback Mountain

Absolutamente imprescindible, esta BELLISIMA película, que no trata sobre la imposibilidad del amor como se ha dicho sino de algo mucho más trágico: de la dificultad para llevar a cabo un amor que no solo es posible sino que es lo único real en las vidas de Jack Twist y Ennis del Mar. Esos escasos momentos de paraíso, en los que el corazón se ensancha y parece que no cabe en el cuerpo, se relacionan en la película con los sublimes paisajes montañosos en los que se sitúa la acción, en esa Arcadia tormentosa a la que vuelven algunos días al año. Por contraste, los interiores claustrofóbicos y enmoquetados de la América rural empequeñecen y vulgarizan a estos bellísimos pastores de ovejas, embrutecidos por el alcohol y la rutina.

Llena de momentos emocionantes, el abrazo de Ennis a Jack por la espalda mientras le canta al oído una canción de cuna pasará a la historia del arte mundial como una de las más bellas imágenes jamás rodadas por una cámara. La posterior huida de Ennis a caballo es contemplada por Jack, que en ese momento comprende que su vida está perdida si no tiene a Ennis a su lado.

Ennis del Mar, ese personaje que según la autora del cuento original se ha hecho independiente y ha ido ganando terreno, esa isla de carne que se niega a abrirse al amor y que sin embargo es capaz de darlo (¡y cuanto...!): la pelea a puñetazos, sus vómitos tras la primera separación, el primer beso a escondidas después de tres años, la manera de doblar el jersey olvidado por su hija para colocarlo en el armario en el que guarda los objetos que más ama: la postal de Brokeback Mountain y la camisa y la cazadora manchadas de sangre colgadas en la misma percha.

Jack Twist es mucho más cercano, mucho más práctico, idealista e irresponsable, pero cómo no caer rendido ante su mirada verdosa, sus largas pestañas, la manera como sueña de pie delante de la hoguera, como los caballos que se quedan dormidos.


Todos tenemos nuestro Brokeback Mountain, algún sitio en el que hemos y nos han amado y en el que somos felices nada más poner el pie. Por eso esta historia es la historia de todos, la de un amor que es más grande que la vida, porque estos paraísos que no son más que el marco de nuestros amores permanecerán en algún sitio cuando ya no estemos aquí, y Ennis y Jack seguirán pescando eternamente mientras esperan la llegada de la noche para acariciarse bajo la tienda de campaña.

Cartas

Carta de Jack Twist a Ennis del Mar por San Valentín:

¿Qué tal vaquero? Espero que esta carta llegue para la fecha prevista.
Solo quería decirte que no temo a los domingos por la tarde cuando la caída del sol deja rincones sombríos por las habitaciones, cuando parece que se ha ido otra semana y la vida se nos ha escurrido de los dedos y se ha colado por el fregadero como agua sucia, que tampoco temo a mirarme al espejo y ver que tengo mas canas, que tengo mas barriga, que tampoco me da miedo que mi hijo se vaya de este mundo sin conocerte (¿sabes?, no puede dormirse por la noche sin que le cuente un cuento en el que Ennis del Mar aparece al final para salvar la Tierra de los invasores de Marte con sus superpoderes), ni siquiera temo a este dolor en la boca del estómago que empezó el día en que vi que te alejabas por el camino a través del retrovisor y que solo se calma cuando pones tu mano sobre mi pecho.
Pero hay una cosa que sí temo: que la vez pasada fuese la última, que ese paraíso tan fugaz (pero ¿nos conformaríamos con que sólo fuera eterno?), que ese cielo fugitivo que nos hemos creado, desaparezca y no haya un próximo agosto, o un próximo noviembre, porque entonces, no tendría ningún arma para enfrentarme a las sombras que la caída del sol deja por los rincones de la casa los domingos por la tarde.
La luz de Brokeback Mountain tan efímera y débil, esa luz plateada de reflejos de nieve, ilumina el resto de mi vida.
Nunca te he pedido que me jures nada, por eso sólo temo que no haya una próxima vez.


Carta de Ennis del Mar a Jack Twist:

A mí también me duele el estomago, PUTOJACKTWIST.


“Love is natural and real but not for such as you and I my love”
(el amor es natural y real pero no para aquellos que son como tu y como yo, amor mío)
(The Smiths, me escapé de casa para verles en el único concierto que dieron en Madrid, hace ya tantos años...)

Epílogo

Tras cerrar el armario, Ennis se asomó a la ventana. El viento mecía los trigales aún verdes y podía oler la tormenta que se acercaba. Incluso le pareció oír un trueno. Sin embargo no lo era: una furgoneta destartalada se acercaba por la carretera. Un ruido que aún le golpeaba el corazón, igual que aquella primera vez (o fue la segunda: la primera fue delante de la chabola de Aguirre).
Una vez más desilusión, la furgoneta pasa de largo. Sin embargo, al llegar al cruce con la carretera hacia Denver se detuvo y dio marcha atrás.
Paró delante de la roulotte al verle en la ventana:

- ¿Ennis del Mar...? Tiene una carta.

Ennis abandonó la ventana arrastrando las piernas. Había puesto su nombre en el buzón hacía treinta años, el día que su hija le comunicó que se casaba, pero nunca recibió demasiadas cartas, y sobre todo ninguna le había emocionado especialmente. Bajó los escalones y avanzó trabajosamente hacia la furgoneta. El cartero le tendió una postal en la que se veían unas montañas nevadas.

“Amigo, esta carta lleva mucho retraso”
“¿qué haces que no vienes?”
Brokeback Mountain.

Ennis dio las gracias y volvió hacia la roulotte. Había llegado ya el momento de reencontrase. Lentamente se quitó la ropa y se dirigió al armario. Comprobó que todavía podía ponerse la camisa vaquera de Jack, como había hecho muchas veces cuando éste se le aparecía en sueños, para sentirse aun mas cerca de él.

Se tumbó en la cama y cerró los ojos. Enseguida respiró el olor de los abetos Douglas, oyó los balidos de las ovejas a través de la niebla, el centelleo de la hoguera arriba en el monte, las pavesas encendidas se elevaban hacia el cielo nocturno en un torbellino de luz rojiza.

Se había quedado dormido delante de la hoguera. Le despertó el relincho de un caballo que pastaba atado a un árbol, frente al fuego. De repente, notó un vigoroso apretón en el hombro, un aliento cálido junto a la oreja y un corazón caliente latiendo contra su espalda. Pero esta vez no fue una canción de cuna lo que perforó su tímpano.

- ¡¡¡¡¡¡ YEEEEEEEEEEEHHHHHHHAAAAAAAAAAA !!!!!!!

Ennis se dio la vuelta y le abrazó.

- ¡¡¡¡¡¡¡¡ EL PUTO JACK TWIST !!!!!