Otra tarde con Pessoa
Despues de la regresión a la infancia de ayer pasé la tarde leyendo a Pessoa y no me resisto a copiar esto:
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...
Yo no tengo filosofía: tengo sentidos...
Si hablo de la naturaleza, no es porque sepa lo que es,
sino porque la amo, y la amo por eso,
porque quien ama nunca sabe lo que ama
ni sabe por qué ama, ni lo que es amar...
Amar es la eterna inocencia,
y la única inocencia es no pensar...
posted by elputojacktwist at 10:23:00 a. m.
8 Comments:
Amar, la naturaleza, la inocencia...
Traducción de "El otoño (rojo arenal)" de Xabier Lizardi, de quien ayer se cumplieron 110 años de su nacimiento.
Subo de nuevo a mi montaña,
a la memoria vienen amados recuerdos...
Madre Tierra se ha desprendido de sus frutos;
pálido tiene el rostro, nublados los ojos.
A la vera del poco frecuentado camino de carreta
aún se vislumbra, perezosa, la hiedra en flor.
Aquí y allá, sobre las flores ya lacias,
las mariposas sorben su néctar...
Rojas mariposas de ajadas alas:
como las que envejecen sin amar.
Me falta brío y subo penosamente,
sospecho que empiezo a envejecer.
El otoño me debilita el aliento,
la hojarasca delata mis pasos con descaro,
la cuesta me oprime el corazón...
Me tumbo más fatigado que en otros tiempos.
.......
Se extingue la luz de las estaciones del año,
y en mi alma resuena el eco del pasado.
¡Volved a mí, épocas que ya se fueron,
traedme cada una vuestro don:
una, la esperanza; otra, la resurrección;
la tercera, la plenitud de la vida.
De todas vosotras precisa mi corazón,
pues el eco de mis viejos versos me da nostalgia del pasado.
Urte-giroak ene begian (paisaje de las estaciones)
Vosotros conocisteis la generosa luz de la inocencia.
Entre las flores silvestres recogisteis cada mañana
el último, el pálido eco de la postrer estrella.
Bebisteis ese cristalino fulgor,
que como una mano purísima
dice adiós a los hombres detrás de la fantástica presencia montañosa.
VICENTE ALEIXANDRE
Uno de mis recuerdos más bonitos es hace año, muy pronto por la mañana, una mañana preciosa de marzo... en el mirador del Barrio Alto de Lisboa... frente al castillo, con Lisboa a los pies, leyendo a textos de Pessoa y de Eça de Queiroz...
Puede resultar pedante, pero fue precioso...
Y no me resisto a leer Pessoa…
Precioso.
Les îles fortunées (as ilhas afortunadas).
http://kiribati.blog.lemonde.fr/kiribati/
Hola Putojacktwist:
Este blog tuyo se está convirtiendo en una Academia al estilo de las
clásicas griegas, dedicada al amor y en la que, con los pensamientos y aportaciones de todos nos vamos enriqueciendo mutuamente, aunque está claro que si alma mater eres tú.
¡ Me obligaste a leer, poesia, S.Juan de la Cruz, Gil de Biednna, Cavafis y ahora Pessoa ! y estoy gozando con la lectura como hace años que no hacia.
Salud.
Gracias Hermes, puedes seguir con Lorca y acabar en Cernuda y ya morir tranquilo....
Súmale los sonetos de Shakespeare, especialmente el 147, y morirás tranquilo y de gusto, Hermes.
Con el permiso del Puto, claro.
Estoy de acuerdo con Pon
My love is as a fever, longing still
For that which longer nurseth the disease,
Feeding on that which doth preserve the ill,
The uncertain sickly appetite to please.
My reason, the physician to my love,
Angry that his prescriptions are not kept,
Hath left me, and I desperate now approve
Desire is death, which physic did except.
Past cure I am, now reason is past care,
And frantic-mad with evermore unrest;
My thoughts and my discourse as madmen's are,
At random from the truth vainly express'd;
For I have sworn thee fair and thought thee bright,
Who art as black as hell, as dark as night.
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